Твоя Мари. Неубиваемая. Марианна Крамм

Но – нет. Денис всегда проводил четкую грань между экшеном и ванилью и никогда не ударил бы меня вне процесса, просто потому, что так захотел в эту минуту. Олег тоже не рукоприкладствует – но у меня просто нет возможности допустить мысль о подобном, настолько захватывает происходящее. Олег не делит секс и Тему, легко позволяет и кляп, и зажимы, и наручники – даже если мы просто занимаемся сексом. Для него эта атрибутика в принципе ничего не значит – только то, что в данный момент ему так захотелось.

      И я не то чтобы сравниваю – если честно, я давно уже не помню, как все было с Денисом, разве что какие-то детали. Какой смысл сравнивать лучшее с хорошим? А сейчас у меня самое лучшее, что вообще можно пожелать себе и в Теме, и в жизни. Если бы еще не моя голова…

      Утром, отбегав свои километры и приняв ледяной душ во дворе, Олег уезжает в город. Я, кстати, совершенно не боюсь оставаться здесь одна, уж не знаю, почему. Сейчас в поселке еще нет дачников, на всей улице вечерами светятся окна всего в трех домах, но это меня вообще не беспокоит. Я закрываю ворота на засов и спокойно ухожу в дом готовить обед. Олег запасся продуктами, так что остается только решить, что приготовить.

      Пока занимаюсь начинкой и тестом для пирога, все думаю – а ведь за эти дни я ни разу не сорвалась, не замкнулась в себе, не оттолкнула Олега, как всегда бывает в начальной стадии психоза. Наверное, он снова был прав, привезя меня сюда и практически изолировав от города. Тут вообще нет раздражающих факторов, словно этот дом не принадлежит Денису и не хранит его энергетику. Вот я вижу на полке его любимую чашку, из которой он пьет кофе утром, – и ничего, никаких эмоций. Если повернуться лицом в комнату, то в дальнем углу слева будет дверь в его спальню, где – я это отлично знаю – у него хранится целый арсенал девайсов, а в кладовке на веранде стоят сложенные кресты и пара скамеек для порки. Ну и что? Стоят себе и стоят… В городе же я бы дергалась уже от того, что он живет от меня через два дома и ходит в тот же ларек в моем дворе. Нет, Олег, определенно, что-то такое обо мне понимает, до чего я сама не могу додуматься, и, возможно, никогда так и не додумаюсь.

      За воротами слышен звук подъезжающего мотоцикла, и я, проверив в духовке пирог, выхожу на улицу, набросив куртку. Звук стихает, и буквально через пару минут я слышу, как подъезжает машина – Олег. Открываю ворота и тут же оказываюсь перед огромным мужиком в кожаной куртке и таких же брюках, заправленных в пропылившиеся сапоги – Костя. Он хватает меня на руки и подбрасывает:

      – Ну, привет, что ли, Мари!

      – Поставь, – смеется Олег, выбираясь из машины.

      – Ты гляди, какой собственник, – усмехается Костя, но опускает меня на землю. – Ты еще похудела, что ли? Даже не понял, что на руки взял.

      – Вот я и говорю – не хватай, – Олег подходит ко мне, обнимает и целует в нос: – Заждалась?

      – Не успела.

      – А чем это у вас так вкусно пахнет? – Костя тянет носом воздух. – Ох, чувствую, Мари пироги печет.

      – Угадал. Вы паркуйтесь, я пока на стол накрою. Или в баню сначала?

      – Нет, в