Стихи. Владимир Набоков

вокзалы, смех, весна,

         и, окруженный тряской бездной,

      очнулся я, привстал, и ночь была душна,

         и замедлялся ямб железный.

      По занавеске свет, как призрак, проходил.

         Внимая трепету и тренью

      смолкающих колес, я раму опустил:

         пахнуло сыростью, сиренью.

      Была передо мной вся молодость моя:

         плетень, рябина подле клена,

      чернеющий навес, и мокрая скамья,

         и станционная икона.

      И это длилось миг… Блестя, поплыли прочь

         скамья, кусты, фонарь смиренный.

      Вот хлынула опять чудовищная ночь,

         и мчусь я, крошечный и пленный.

      Дорога черная, без цели, без конца,

         толчки глухие, вздох и выдох,

      и жалоба колес, как повесть беглеца

         о прежних тюрьмах и обидах.

      Груневальд

      4 июля 1921 г.

      «Кто меня повезет…»

      Кто меня повезет

      по ухабам домой,

      мимо сизых болот

      и струящихся нив?

      Кто укажет кнутом,

      обернувшись ко мне,

      меж берез и рябин

      зеленеющий дом?

      Кто откроет мне дверь?

      Кто заплачет в сенях?

      А теперь – вот теперь —

      есть ли там кто-нибудь,

      кто почуял бы вдруг,

      что в далеком краю

      я брожу и пою,

      под луной, о былом?

      Берлин

      1921 г.

      Перо

      Зелененьким юрким внучатам

      наказывал леший в бору:

      «По черным ветвям, по зубчатым,

      жар-птица порхнет ввечеру;

      поймайте ее, лешенечки,

      и клетку из лунных лучей

      возьмите у ключницы-ночки,

      да так, чтоб не видел Кощей.

      Далече от чащи брусничной

      умчите добычу свою;

      найдете вы домик кирпичный

      в заморском туманном краю.

      Оставьте ее на пороге:

      там кроткий изгнанник живет;

      Любил он лесные дороги

      и вольный зеленый народ».

      Так дедушка-леший на ели

      шушукал, и вот ввечеру,

      как струны, стволы зазвенели

      и что-то мелькнуло в бору.

      Маячило, билось, блестело,

      Заохал, нахохлился дед…

      Родимые, знать, улетела

      жар-птица из пестрых тенет.

      Но утром, как пламя живое,

      на пыльном пороге моем

      лежало перо огневое

      с цветным удлиненным глазком.

      Ну что ж, и за этот подарок

      спасибо, лесные друзья.

      Я беден, и день мой неярок,

      и как же обрадован я.

      Кембридж

      7 июня 1921 г.

      «Мечтал я о тебе так часто, так давно…»

      Мечтал я о тебе так часто, так давно,

         за много лет до нашей встречи,

      когда сидел один, и кралась ночь в окно,

         и перемигивались свечи.

      И книгу о любви, о дымке над Невой,

         о неге роз и море мглистом

      я перелистывал и чуял образ твой