Поезд в новую жизнь. Игорь Александрович

Пол зала спит, остальные давятся со смеху.

      Буфетчица начинает собирать свои подносы в ящики. Закрывает ящики на замки и уходит.

      Снова появляются милиционеры. В зале тишина и покой. Постояв на входе милиционеры уходят.

      Приходят офицеры и постояв на входе, тоже уходят.

      Приходит буфетчица. Снова отпирает ящики и достает свои подносы.

      Появляется персонаж в красной куртке. Под правым глазом огромный синий бланш. Глаз заплыл. Повертев головой на входе пристраивается у окна и замирает.

      Раздается кваканье громкоговорителя. Пассажиры поднимаются, собираются у окошка кассы. Я тоже подхожу поближе. Ещё пара счастливчиков убегает к подошедшему поезду.

      – Билетов нет! – окошко закрывается, народ расходится по своим местам.

      – А перед вами кто? – спрашиваю я мужчину за которым занимал очередь.

      – Впереди вот на женщина, – показывает он на даму в синем пальто и меховой шляпе. – а она вон за тем мужиком, – показывает он на интеллигентного вида мужчину в пальто, очках и шапке пирожком. «Ни иначе профессор», – думаю я.

      – А перед ним?

      – А все. Он первый остался.

      Это радует. Впереди 3 человека, я четвертый. Иду курить, с чемоданами конечно. Вернувшись обнаружил место, где стояли чемоданы занятым. У стены, на сумках сидели две грязные личности и усиленно делали вид что давно спят. Спорить не хотелось. Стал у входе возле колонны. Ощутимо тянет сквозняк. Понятно почему тут никто не задерживался.

      Время тянется медленно и лениво. Скоро утро. В Кисловодске вообще только 2-й час ночи. Самый сон. А тут… Зябко. Гудят ноги. Курить уже не хочется. Кушать хочется, но вот на то, что разложено в буфете не хочется даже глядеть… Весь зал спит. Ну кроме тех, кто как и я на ногах. Да и мы, наверное тоже спим. Стоя.

      Снова квакает громкоговоритель. Прибывает очередной поезд. Народ собирается к кассе. Подхожу и я: что-то нам касса подарит?

      Касса дарит один билет на «Россию». Очередь в недоумении. Один билет? Всего один? Народ молча переглядывается. Переговаривается. Все смотрят на меня. Оказывается профессору в пирожке надо 3 билета. Женщине в шляпе – два. Мужику передо мной тоже два.

      – Один билет на «Россию»! – снова доносится из кассы, – что, никому не надо?

      – Надо! – кричу я. – Очень надо!

      Расталкивая людей пробиваюсь к заветному окошку.

      – Один билет на «Россию» до Читы! – кричу я протягивая удостоверение личности и деньги. Кассирша все забирает пожимая плечами:

      – И нечего так кричать…

      – Ох и повезло вам молодой человек, что мне надо 3 билета! – говорит мне «профессор».

      – Повезло же вам, что мне два билета надо…., – говорит мне дама в шляпе.

      – Да… если бы мне не два билета…, – заключает передо мной стоящий.

      Я ликую! 9-й вагон. Купе, верхняя полка. «Россия». Отправление в 5.21 местного. Вот мой заветный билет!

      Хватаю легкие, как пушинки чемоданы и бегу на перрон.

      9-й