Поезд в новую жизнь. Игорь Александрович

поезд.

      – Проспали! Давайте же быстрее! – Оля подталкивает меня в спину. Выношу один чемодан, затем второй. Какие же они тяжелые, зараза! Оля сразу опускает крышку тамбурной площадки. Застегиваюсь. Морозно. Снег на перроне не убран. Фонарей нет. Куда идти не понятно. Фиг знает какой путь…

      Поезд трогается. Оля уплывая, смотрит на меня сверху вниз.

      – Спасибо Оля! До свидания! Вы очень меня выручили!

      Оля кивает и захлопывает дверь вагона. Поезд весело стуча колесами набирает ход и подмигивает красным огоньком последнего вагона.

      Закуриваю. Вокруг никого. Куда идти то? В какую сторону? Иду наугад по ходу поезда. Заканчивается товарные вагоны. Вдалеке видна серо-зеленая громада вокзала. Там светятся фонари, видно народ. Над вокзалом сине-зеленым светом горят большие неоновые буквы: ОМСК.

      Как Омск? Оля твою мать! Сука!

      Ковыляю с чемоданами на вокзал. И ведь как подгадала то. Поезд в Омске, помню расписание, стоит 40 минут. Почти дождалась отправления и выпнула меня. Ловко! И четвертак забрала! Воспользовалась тем, что заснул. И спросонья ничего не соображал. Вот ведь а! Говорят же: не спи на посту! И на часы ведь даже не глянул! Какая ж Оля зараза!

      Здание вокзала красиво. Огромное, с высокими окнами, зеленые беленые стены. Прям дворец! Даже скорее не здание, а комплекс зданий. Все выстроены в ряд, симметрично относительно центра, все в одном стиле. Но Омск!

      Наконец дотопал со своими чемоданами до центрального входа. Руки отрываются. Внутри места заметно меньше, чем кажется с наружи. Большой холл, прямо выход в город наверное. Кассовый зал – налево. Часы над аркой показывают 22.50. Время местное. Выставляю наручные часы по местному времени. Иду налево.

      Темный коридор с несколькими закрытыми дверями выводит меня в небольшой зал ожидания. Несколько рядов деревянных кресел. Большинство заняты людьми. Справа огромные, сейчас темные окна. Прямо буфет. Слева дверь, за ней квадратная, небольшая дырка в стене, возле которой несколько человек. Понимаю, что эта «дырка» и есть касса. Закрыта. Подхожу ближе и интересуюсь:

      – Кто за билетами крайний?

      – Вам куда: на Запад или на Восток? – встречный вопрос.

      – На Восток!

      – Я крайний! – мужчина средних лет в сером пальто, шапке ушанке, отрывается, обозначая себя от стены и прислоняется к ней снова.

      – Ну я за вами… – чемоданы ставлю у стенки, пристраиваюсь рядом. Стою. Молчу. Присматриваюсь и прислушиваюсь и оглядываюсь.

      За окнами видна освещенная фонарями, заснеженная привокзальная площадь. Кресла. В рядах старые, деревянные, с откидными сиденьями. Буфет у стенки: три больших ящика на колесиках – прилавки, на которых разложены подносы с пирожками, коржиками, печеньем, вафлями. Поднос с пустыми стаканами. У стенки на таком же прилавке стоит электрический самовар. За прилавками скучает продавщица в возрасте. В валенках, ватнике и поверх ватника в белом замызганном халате, на голове намотан шерстяной платок. Взглянув на её платок и валенки и до меня дошло,