Моя по праву. Виктория Волкова

я надеюсь вычитать в этом гадском досье? Я же его изучил вдоль и поперек!

      Работает Влада Николаевна в музыкальной школе имени Глинки. Преподает сольфеджио аж два раза в неделю. В свободное от работы время пишет саундтреки и продает их на аудиостоках.

      Тоже хлеб с маслицем!

      Имеет в собственности однокомнатную квартиру на краю города. Прописана там же.

      Может, действительно заехала на Майский по какому-то поручению Марка и понеслась на свидание? Но в досье не было ни слова о мужике. Никакой личной жизни.

      Даже зацепиться не за что!

      Заново читаю отчет. Странное дело! И почему я не обратил на это внимания раньше. Если Влада пишет музыку, то должна где-то ее записывать. А этих сведений нет в досье. И до работы из спального района ей добираться далеко. А вот от Майского переулка всего несколько минут ходьбы. Получается, она у Марка живет?

      И почему мне только сейчас это пришло в голову?! И куда смотрели местные детективы?

      Перелистываю еще страницу. Пробегаю текст по диагонали и снова возвращаюсь в начало.

      Что? Какого?

      Этой страницы точно не было в первоначальном варианте!

      Оторопело вглядываюсь в скупые строчки и ничего не вижу.

      Что за…?

      Даже дышать перестаю. Будто из груди весь воздух выкачали. Снова вчитываюсь в каждое слово. И не верю своим глазам.

      Интергрит твою матрицу!

      Полетаев Александр Николаевич.

      Лихорадочно пролистываю дальше. Нахожу свидетельство о рождении ребенка.

      Мать – Влада. В графе отец – прочерк.

      Сколько ребенку? Чуть больше года! Вполне может быть моим. Нужно все проверить. Сделать тест ДНК…

      Отомстила ты мне, зайчона, здорово!

      Сжимаю челюсти, чтобы не заорать в голос!

      Оторвать бы тебе голову! Как посмела утаить? Но это еще успеется.

      Подскочив с места, нервно хожу по кабинету. Пытаюсь совладать с собой. Но куда там! Неожиданно даже для себя со всей дури бью кулаком в стену, сминая, словно бумагу, толстый гипсокартон. С полок падают книги, вазы, какой-то цветок в кашпо.

      Бей, круши! Я заплачу!

      На грохот прибегает Гриша. Смотрит обалдело. Но молчит. Видимо, пытается понять, что на меня нашло.

      Тебе тоже достанется, мальчик. Но позже. Когда я сверю оба отчета. И ткну тебя носом, как нашкодившего кота.

      Какого… эта информация отсутствовала в первоначальном варианте?

      Вспоминаю нарядный сшив на золоченых кольцах. Дорогую глянцевую бумагу. Красиво, ничего не скажешь! Вот только господа сыщики листы не удосужились пронумеровать! Или я не заметил!

      Снова вглядываюсь в экран айфона. Нет тут никакой нумерации. Наверняка просто вырвали лист. И думали, что прокатит. Нетрудно догадаться, кто постарался!

      – Позвони пилотам, пусть готовятся. Через час планирую вылететь в Питер. Нужно срочно вернуться в Сестрорецк… – приказываю тихо. Не поворачиваюсь. Тупым взглядом смотрю в окно.

      – А эта квартира?

      Не вижу лица помощника. Но в голосе чувствуется тревога.

      – Больше не нужна! – отрезаю, потирая