Мой любимый тренер. Диана Рымарь

напоминаю себе. Не бабульку же у ресепшена мне стесняться.

      Чуть приободренная, выхожу из раздевалки с телефоном наизготовку, ищу, где бы сфотографироваться. Выбираю зал побольше, где стоят в ряд сразу несколько беговых дорожек и велотренажеров. Подхожу к зеркалу во всю стену, делаю снимочек себя на фоне всей этой груды железа.

      Проверяю и… стираю.

      Нет, такое я в свой Инстаграм точно не выложу. Пухлики атаковали спортзал! Нет уж, надо выбрать другой ракурс.

      Может, сделаю селфи на каком-нибудь тренажере?

      Подхожу к разным аппаратам, примеряюсь.

      Все не то, неудобно и вообще ракурс дурацкий.

      И тут вижу сравнительно новую беговую дорожку. Она отличается от остального старья модным дизайном, стильным стальным цветом, и у нее единственной такой большой монитор спереди. То что надо.

      Встаю на нее, пытаюсь сфотографировать себя чуть сверху, при этом захватить в кадр немного пространства тренажерного зала. И опять получаюсь на селфи пухликом.

      Да что ж такое!

      Кручу телефон и так, и эдак, меняю выражения лица, верчу головой. Должно же получиться хоть одно приличное фото. Но на экране мобильного я себе критически не нравлюсь. Может, поставить какой-нибудь фильтр?

      Вдруг чувствую, как откуда-то сбоку веет приятным мужским одеколоном. Сандал, чайное дерево… Полгода назад я переболела «короной», и запахи пропали напрочь. Лишь недавно обоняние вернулось, теперь я даже острее все чувствую. Принюхиваюсь и не понимаю, откуда в зале взяться такому аромату.

      Оглядываюсь и столбенею.

      У стены, неподалеку от моей беговой дорожки, стоит мужчина.

      Да не абы какой! В нем метр девяносто, не меньше, а то и все два. Здоровый медведь с широтой плеч почти равной своему росту. На нем черные шорты и майка-боксерка, облегающая его мощный торс как вторая кожа. А ручищи-то какие, ух. Мускулы так и бугрятся. Кстати, его кулаками наверняка можно забивать сваи.

      Ну точно медведь! К тому же волосатый, в том смысле, что подбородок его покрыт короткой темной бородкой, и брови кустистые. Впрочем, на ногах и руках у него тоже хватает растительности.

      Стоит и смотрит на меня с ухмылочкой. Мерзенькой такой, шутливой.

      Как я не услышала его шагов?! У него, наверное, бесшумные кроссовки.

      Интересно, давно ли наблюдает за моими выкрутасами? Явно давненько, раз так нахально улыбается.

      Щеки мои стремительно краснеют, как раз под цвет моих кроссовок. Чувствую себя невероятной дурищей. Шустро прячу телефон за спину. Не знаю, правда, зачем.

      – Вы фотографируйтесь, не стесняйтесь, – говорит он все с той же нахальной усмешкой. – Я подожду.

      – Э-э… Зачем? – спрашиваю, хлопая ресницами.

      – Ну вы же ненадолго заняли дорожку, да? Я так понял, чисто для фото? – отвечает он, пожав плечами.

      Пф-ф-ф… а вот это уже попахивает дискриминацией по весовому признаку! Что, раз пухляшка, так значит на тренажерах только фотографируюсь? И плевать мне, что это правда. Ему-то откуда знать?

      – Я