Муравьиный бог: реквием. Александра Николаенко

Читать онлайн.
Название Муравьиный бог: реквием
Автор произведения Александра Николаенко
Жанр Современная русская литература
Серия Классное чтение
Издательство Современная русская литература
Год выпуска 2022
isbn 978-5-17-147207-8



Скачать книгу

пузырёк, суперфосфат, крысиный яд и ужас банки щáвельных жуков с следами детских пальцев в копоти эмали.

      В песчинке манки смерть – размером чуть поменьше муравья и чуть правдивей веры в семечко гречишного зерна.

      – Петруш?

      – Чего?

      – Поди-к…

      – Чего?

      – Поди-поди, чаво покажеть баба…

      Он вышел из беседки.

      – Каналом, говоришь, на пенопласте плыл?

      – А что?

      – А ну-ка, глянь…

      Тропинкой от калитки дальней брёл живой Добжанский кот.

      – Воскрес…

      – Ну, мельница блажная! Погоди! Дождёшься бабушке лапши… воскреснешь мне, антихристь…

      Он отскочил, и, не достав затрещиной его, она перекрестилась на кота, и кот, окре́щенный, запрыгал грядками, нахально помечая червяком хвоста белёные стволы, кирпичные склады, садовые зады, исчез в колючей проволке малиновых рядов.

* * *

      Оранжевое солнце в кружке плавит ложку, она кривится, тает; вынешь – как была. И солнца маленький глоток с индийским чаем, с раскисшей крошкой от баранки, мошкой, с берёзы крестиком на дне.

      По воздуху клубничного варенья плывут к огням веранд рогатые жуки, оса в янтарном мёде вязнет, смерть сладка, над бархатным ковром демисезонных примул, в какие Пётр-апостол уронил от Царствия Небесного ключи, гудят устало пчёлы. Вечерний звон посуд, вечерний разговор, вечерний свет.

      Старуха, ведьма в армяке овчинном, затянутым покойника ремнём с военной бляшкой наградной, в помятом гре́чнике под марлевой вуалью, она на ощупь подбирает от сарая ключ, роняет связку в темноту, кряхтит и охает, валясь коленями в траву, руками водит по земле, ругает спину, горе, сатану.

      Ключей на связке больше, чем замков, как будто где-то есть ещё у ней схорон сараев, подполов, шкатулок, сундуков.

      – Ба, этот от чего?

      Молчит, губами шевелит, крыжовный хвостик на галошу сплюнув, скажет:

      – От швета отойди… тяперь швяти… куда швятишь, чумной? Шюда!

      – А этот, баб?

      Молчит.

      – А этот? Ба?..

      Молчит.

      – А этот?

      – Рот тебе закрыть.

      Пройдёт по сумеркам, ворча, к калитке дальней, ночь запереть в четыре досочки гнилых на трёх гвоздях замком амбарным; её стирает синева ночного сада, и только хруст галош, щебёнки шорох и тёмных листьев шепоток. Тук-тук, стучат в окно седые мотыльки, и мошки нимбами кружат над нимбами ромашек, со всех сторон кузнечики трещат, как будто не снаружи, а внутри, как сам трещишь, гудишь, жужжишь, когда глаза закроешь. Откроешь – небо над тобой, закроешь – нет.

      Вечерний хор июльского оркестра, на дне у неба и земли лежишь, раскинув руки, и в спину прорастает вечная трава в подлунном тёмно-синем воздухе цветов. Лягушки пролетают над тобой, взбирается на пик коленки муравей, а солнце всё горит пожарной вышкой через решётки башни часовой.

      – Петруш, ты де?

      И он молчит.

      – Петруша-а-а! шатана такой, ты де? Пе… осподи помилуй! Что ж ты делашь,