Мишень на двоих. Ронни Траумер

я попала! Да эта махина стоит как три моих, страховка явно не покроет все расходы. Боже, ну почему всё так плохо? Почему, когда должно пойти всё к лучшему, у меня идёт все в задницу?! Кто украл моё везение, и где эта чёртова белая полоса?!

      – Глухая? Выходи, я сказал! Пока я сам не вытащил тебя! – злой дядя снаружи стучит настырнее в моё окошко.

      Открываю дверь и, держась за голову, выхожу на улицу.

      – Что орать-то так? – говорю я вместо: извините, простите, я не хотела.

      – Ты куда прёшь, курица? – вцепившись стальной хваткой в моем предплечье, мужчина встряхивает меня как ветку.

      – Отпустите меня сейчас же! – требую я, чуть ногой не топая.

      Поднимаю глаза на этот шкаф… Чёрт! Мне бы обороты сбавить. Он раздавит и не заметит. Огромный, с чёрной бородой, плечи как у медведя и такая же лапа. Один толчок, и я встречусь со святым Петром. И уже не понадобится ни квартира, ни новая работа, которую я ещё не нашла, а новая жизнь будет на небесах.

      «Какие небеса? – спрашивает дьяволица внутри меня. – Тебе напомнить список твоих грехов?»

      Ой, да замолчи ты! Тоже мне, умная какая.

      – Алё? Ты в себе вообще? – опять трясёт меня мужик.

      Он хочет меня по кускам разобрать или что?! Зачем так встряхивать-то? Я маленькая, хрупкая девушка, развалюсь сейчас как в мультике, и у его ног будет куча костей и платье, что он, между прочим, мнёт своей хваткой.

      – Отпустите мою руку и прекратите разговаривать со мной в таком тоне, – требовательно говорю я.

      По вспыхнувшему огню в его медовых глазах понимаю, мне жить осталось недолго.

      – Не всё так страшно, – слышу другой голос с хрипотцой.

      Смотрю направо и вижу… Ещё одного шкафа. Серьёзно? Эй, там, наверху, решили добить меня?

      – Тысяч на сто вляпалась, – говорит мужчина в чёрной футболке и подходит к нам.

      Ну отлично, я между двух амбалов. Можно уже скорую вызывать, я окочурюсь до того, как они до меня дотронутся.

      – Отлично. Деньги на стол, и свободна, – говорит тот, что всё ещё держит меня.

      Там, наверное, уже синеющий след от его огромной лапы.

      «Деньги на стол». Откуда у меня столько денег-то? Нет, у меня они есть, но я не собиралась расставаться с ними вот так.

      – Эм-м-м… – мычу, не зная, с чего начать. – Может, договоримся? – милая улыбка, ресничками хлоп-хлоп. Ну же, должно сработать.

      – Договоримся, – кивает бородатый и тянет меня туда, где наши автомобили столкнулись.

      Уф, печально. Моей малышке досталось больше, чем этой махине.

      – А мы не могли где-то повстречаться? – спрашивает мужчина в чёрном.

      Я высматриваюсь в его лицо, вроде… Перевожу взгляд на второго… Чёрт! Может, я ошибаюсь, а? Ну, пожалуйста! Разве это возможно? Семь лет прошло, я надеялась, что никогда не встречусь с ними. Ох, пусть это будут не они.

      – Как твоё имя? – наклоняется ко мне бородатый.

      Запах его одеколона тут же окутал меня с головы до ног. Захотелось прильнуть к его груди и вдыхать, пока не наступит передозировка. Так!