Дневник грёз. Алёна Астафьева

и обращаюсь к Милане:

      – Какой у тебя размер бюста?

      – 81, – краснеет она.

      Я называю Эдуарду размер. И говорю, чтобы курьер доставил платье делового стиля. Кладу трубку на рычаг телефона.

      Милана вопросительно на меня смотрит. Я начинаю ей объяснять.

      – Эдуард старый мой приятель. Мы познакомились с ним десять лет назад. Он модельер, шьёт одежду на заказ. У него есть свой бутик здесь неподалёку.

      – Я не смогу расплатиться за дизайнерскую одежду! – Милана выглядит расстроенной.

      – Не нужно. Мы же договорились, что я буду заботиться о тебе.

      – Я же не всерьёз сказала!

      «Она ещё совершенно дитя. Девятнадцатилетний ребёнок. Почему же мне нравится Милана?!»

      – Не отказывайся от подарка, – подмигиваю я.

      В воздухе нависает тишина.

      «Милане неловко принимать подарки от мужчины. Неужели у неё никогда не было парня. Я у неё буду первым? Ничего себе!»

      В дверь звонят. От неожиданности Милана вздрагивает. Я иду открывать. Расписавшись за доставку, я несу коробку в гостиную.

      – Возьми и беги переодеваться!

      Милана слушается. Я остаюсь ждать её в гостиной, довольный собой. Надеюсь околдовать Милану своей заботой.

      Примерно через пять минут спускается Милана.

      Ей идёт строгое чёрное платье до колен с белым воротничком, застёгнутым на пуговицу и манжетами такого же цвета на длинных рукавах. У Миланы безукоризненная фигура!

      – Ты прекрасно выглядишь! – я не скрываю своего восторга.

      – Спасибо, – Милана опускает взгляд.

      – Ну что, едем?! – я потираю ладони, готовый отвезти девушку в вуз.

      – Да, – вздыхает она.

      – Во сколько заканчиваются пары?

      – В пять!

      ГЛАВА 2

      Пока Милана отсиживает пары в универе, мне не терпится приступить к написанию романа. События, связанные с Миланой, наполняют мой внутренний мир чувствами, готовыми взорваться красочными огнями и, превратившись в слова, лечь историей на страницы романа.

      В своей уютной квартире я открываю ноутбук и приступаю сочинять, захваченный мечтой о девушке Милане Пош. Моё сознание погружается в другое измерение, где главенствуют новые галактики и внеземные цивилизации. В параллельной Вселенной обитает девушка с лазурными глазами и с веснушками на розовых щеках.

      Пишу, не отрываясь два часа. Скоро закончу главу и отправлю её на рассмотрение редактору. Надеюсь, он одобрит. Роман получается сентиментально-мелодраматическим, не похожий на предыдущие фантастические книги, которые любят читать мужики. Я потихоньку схожу с ума: создаю женский любовный роман с примесью фантастики. Милана окончательно перевернула моё сознание.

      Мозг задаётся многочисленными вопросами:

      «Почему же Милана не даёт мне покоя? Неужели я попался в паутину чувств? А может, я просто хочу с ней секса?»

      Наверняка после постельных утех мой пыл остынет, и я вернусь к прежнему существованию.

      «Как мне покорить ангела?»

      Я лихорадочно ищу ответ. И, кажется, нахожу его:

      «Милана увлекается рыбами,