Преодолевая себя. Стихотворения 1971–2022. Андрей Шатров

      Он одинок и печален, но глуп —

      Не понимает мирских он забот

      И счастья мятежный уход.

      А человечество должно страдать,

      И дело ему — умирать,

      Когда за рекою хлопот

      Миг смерти порой промелькнет.

      Есть люди святые, добрые, злые,

      Но чувствовать сильно должны они,

      Что хоть и не долго живут они в мире,

      Но все же живут ее как те дубы.

      Журчит вода через шпигаты,

      И ветром паруса полны —

      Летит корабль мой крылатый

      Навстречу бури той волны.

      Летит пока через просторы,

      И горизонт не омрачен,

      Но знает он, что очень скоро

      Ему не зреть уж этот сон.

      Вот чайки реют над кормою,

      Блистает солнце в вышине,

      Но скоро этому покою

      Пробьет конец во тьме, во мгле.

      О, скоро, скоро гладь морскую

      Прорежут грозные валы,

      И грянет гром, и будет буря,

      И мрак падёт из вышины.

      И будет грозное рычанье

      Стихии — пасти роковой,

      Кругом борьба, но без печали —

      Не жди поддержки никакой!

      Я знал одно растенье, что высохло давно,

      Под солнцем, в зной, без тени томилося оно,

      Лучи его сушили, и ветер все трепал,

      И Бог родную душу его совсем уж взял.

      Но вот в сухую землю тут семя опустилось,

      И рядышком с растеньем созрело и раскрылось.

      Так вот, на солнцепеке, из-под земли сухой

      Цветок тут вырос дивный, красивый, молодой.

      Сухих веток растенья коснулся нежный друг, —

      И старое растенье все распустилось вдруг.

      О. Генри

      Идет человек по Нью-Йорку

      И пристально смотрит вокруг,

      Богатых он всё сторонится,

      К простым он подходит как друг.

      Становится он у ночлежки,

      Глядит он на бедных людей,

      И думает тяжкую думу

      О жизни печальной своей.

      О том, как искал он работу,

      О том, как скитался подчас,

      О том, как скрывался порою,

      И даже в тюрьме как был раз.

      И счастье — оно все же было,

      Как жаль, что так коротко.

      И есть у него лишь дочурка —

      Один он теперь для нее.

      Писателем стал он не сразу —

      Когда оказался в тюрьме.

      Тому была, знаю, причина

      Не в развлеченье себе.

      И юность он вспомнил былую,

      Смеялся как он и шутил,

      Как был и лихим он ковбоем,

      И как журналистом он был.

      Порою, читая рассказы,

      Мы гневные строчки прочтем —

      Мы слышим тебя, о, писатель,

      И я обещаю — поймем.