(Не)настоящий парень. Амалия Март

рассказать о себе самому. Будут что-то спрашивать у тебя – переводи тему или импровизируй, я подключусь.

      – Я не умею импровизировать! – голос звенит напряжением и сквозит паникой. Какая к черту импровизация?!

      – Тогда просто молчи. Мы же все обговорили.

      – Да, но…

      – Успокойся и иди, собирайся.

      – Я собрана! – голос срывается на фальцет.

      – А.

      – Что "А"? – снова раздражаюсь я.

      Поворачиваюсь к зеркалу в прихожей и внимательно себя осматриваю. Нормальное же трикотажное платье, да? Вполне себе домашний вариант. Немного выцветшее, но в целом…

      – Переодеться? – поднимаю глаза и встречаюсь в отражении с зелеными-зелеными глазами.

      – Может что-нибудь более… – он замолкает, внимательно изучая мой силуэт. – Не такой балахон?

      Ему-то хорошо говорить, он высокий и худощавый, как жердь. В простом темном джемпере и джинсах смотрится как мальчик из каталога популярного бренда. А на мой нестандартный сорок четыре сверху, сорок шесть снизу фиг что найдешь.

      Не одевать же дома джинсы?

      Звонок в дверь все решает за меня. Липкий пот скатывается по затылку, сердце подскакивает к горлу. Приехали.

      Кидаю финальный взгляд на своего подставного парня и сама себе шепчу: с богом!

      Открываю дверь и тут же в мою тихую квартирку на Дунайском врывается шум поселка Пруды. И его запах.

      Мама шагает в квартиру первая и сразу вцепляется в меня зорким взглядом.

      – Опять лохматая! – вместо приветствия у нее.

      Интуитивно приглаживаю волосы и отчитываю себя в голове. Вот все, казалось бы, предусмотрела, а про дикую нелюбовь к моим волосам – забыла. Все детство мама нещадно драла их расчёской после мытья и тут же заплетали в тугую косу, чтобы "не мешали", как она выражалась. О том, что миллионы людей, вообще-то, мечтают иметь такую копну, я узнала только в институте, а до этого семнадцать лет считала их своим проклятием.

      Следом за мамой входит папа с двумя гружеными доверху сумками. В этот раз обошлись без живой курицы и спектакля для потенциального жениха "Зина знает, что делать, а ты за голову подержишь". Вот на этих словах Денис и слился. Недолгий был роман, до первой пернатой твари. Зато слава обо мне, деревенщине, так до пятого курса по институту и ходила, обрубив любые шансы на отношения.

      – Зин, тащи на кухню, – кряхтит папа, ставя сумки на пол.

      – Давайте я, – включается в игру парень по найму. Выходит из тени, бодро шагает к моему отцу, протягивает руку. – Вова.

      – Георгий Иванович, – отвечает на рукопожатие папа.

      – Лариса Федоровна, – кивает Вова маме, расцветая в лучезарной улыбке. – Приятно познакомиться!

      Вова подхватывает сумки и, слегка сгорбившись под их тяжестью, поворачивается к кухне.

      – Зина? – шепотом спрашивает он, проходя мимо меня.

      – Потом, – вывожу губами, стойко встречая его недовольный взгляд.

      Конечно, недовольный, а кому может понравиться имя Зина? Если даже его носителю оно претит. Вот и стала