(Не)настоящий парень. Амалия Март

языком, словно я задала самый идиотский вопрос в мире.

      – И что, вы с ним на пару ее распивали?

      – Ага, – широко улыбается и откидывается на спинке стула, вытягивая бесконечные ноги перед собой. – Он мне ее и купил. Деньги-то я на туфли спустила. Трут, кстати, зараза, – демонстрирует мозоли на пятках.

      – Вот просто взял и купил?

      – Ещё, наверное, на благодарность рассчитывал, но ты ж меня знаешь. Со мной эти фокусы не канают. Иди, короче, собирайся, пойдем тусить.

      – Мне завтра на работу.

      – А у меня завтра встреча!

      – Уже девять вечера, – призываю к голосу разума, но он явно прячется за ширмой сладких пузырьков.

      – Так как раз к самому веселью и придем! Все, Ида, давай без своих этих… как ты умеешь. Самые лучшие мужики ходят в бар по будням, – заговорщицки опускает она голос.

      – Не лучшее место для знакомства.

      – Тебе не угодишь, – фыркает она. – А между тем, у тебя уже мох из-под платья торчит, скоро по тебе север определять будут. Сколько раз говорила: иногда просто для здоровья надо. Цвет лица улучшает, морщины разглаживает.

      – Мне кажется, это все твой крем за полторы штуки, – усмехаюсь я.

      – Ага, а нежелание убивать людишек с особой жестокостью тоже от крема? Говорю тебе, двадцать первый век, все в свободных отношениях давно, никто никого не осуждает. А завтра проснешься: птички поют, солнышко светит…

      – Это Питер, Гель, не Доминикана.

      – После хорошей ночи ты ещё и море с чайками услышишь, гарантирую!

      Я закатываю глаза, но молчу. Не сказать, чтобы я не думала об этом, просто я так не могу. Мне нужен контакт с человеком, он должен мне нравиться, быть интересным, чтобы подпустить его ближе. А с первым встречным…

      И тут я некстати вспоминаю исключение из этого правила. Высокое и зеленоглазое, раздражающее до коликов. И то, сколько раз зависал мой палец над кнопкой "отправить сообщение абоненту", и то, как часто я гуляла мимо той кофейни, пытаясь разглядеть в окно, есть ли он там. На что надеялась – непонятно. Изощрённая форма мазохизма, не иначе. Он мне даже не нравится! Был просто момент. Односторонний. Химия.

      Может это повторится и с кем-то другим?

      – Ладно, – говорю я. – Пойду, соберусь.

      – Трусы красивые не забудь, – кричит мне в спину Ангелинка.

      Спустя час, почти протрезвевшая от двух чашек кофе Геля, крутит мне на голове какой-то кокон из волос.

      – Будет шик, – приговаривает она с зажатыми между губ шпильками.

      Я ей не верю, но послушно сижу, идя с самой с собой на компромисс. Ладно. Ладно. Просто сходим потанцевать. Выпьем что-нибудь на мою скудную зарплату. В конце концов, полдня на кафедре никого – может и высплюсь. Кофе никто не отменял, опять же. И вообще, мы долго не будем, пару часиков от силы.

      А выгуливать свой мох тоже надо. Стричь его никому не дам, но проветрить… Фу, красивые метафоры – прерогатива Гели, я а в них, как конь в навозе.

      Вот, что и требовалось доказать.

      Подруга отходит от зеркала и становится сзади. Ёшки-матрёшки, это