Пес, миллионер и прочие неприятности. Юлия Николаева

может быть, и согласилась бы, но дальше одной встречи явно не зашло бы.

      – Это еще почему? – обиделся он.

      – Потому что ежели ты к ней просто так подкатить не можешь, значит, чувствуешь, что вы люди разные, нужен повод. Но это разницу все равно не скрыть. Здесь нужен другой подход.

      – Не поделишься? – хмыкнул он, складывая руки на груди.

      – Надо грамотно подойти, – доверительно разъяснила я, – узнать, чем девушка увлекается, куда ходит и так далее. Главное, что? Найти общий язык. Если она поймет, что у вас много общего, считай, дело в шляпе.

      Мужчина, потерев подбородок, признал:

      – Звучит неглупо. Ты мне в этом поможешь.

      – Что? – уставилась я на него.

      – То самое. Завтра Марик придет к тебе домой с досье на девушку, а ты придумаешь план, как мне ее завлечь.

      – Я работаю вообще-то, – заметила я.

      – Где? – спросил он, и я обиженно засопела, не желая признавать правду.

      – Дома, – сказала неохотно.

      – Вот и нечего мне голову морочить. Марик, – обратился он к одному из ребят, – проводи девушку… Как зовут тебя?

      – Кира.

      – Что за имя такое?

      – А тебя, наверное, Саша, – съязвила я.

      – Вообще-то Дима.

      – Тоже оригинально.

      – Ты мне поговори, – нахмурился он, – ладно, топайте.

      Я пожала плечами и направилась с Джеки к дому, вместе со мной пошел один из парней. Я присмотрелась к нему: на вид лет двадцать семь, волосы стрижены под ежик, среднего роста, фигура внушительная. В общем, ничего интересного.

      – А тебя как зовут? – спросила я.

      – Борис.

      – Вот радость-то.

      Он посмотрел с подозрением, но промолчал. Вскоре мы были возле подъезда, я остановилась и, не дав парню опомниться, пожала ему руку. Он растерялся, что позволило мне быстренько скользнуть за дверь, не оставив номера квартиры. В том, что он меня найдет, я не сомневалась, поэтому поступок мой можно было мотивировать только врожденной вредностью.

      Как ни странно, данные события подняли мне настроение, и вместо того, чтобы лечь спать, я села за ноутбук и принялась писать, недолго думая, взяв за основу произошедшую встречу. Она вполне подходила тому жанру, в котором я творю: детективу. Тут можно сделать небольшое отступление и рассказать о себе.

      Зовут меня Кира Муравина, мне двадцать пять, я живу в центре небольшого города в огромной квартире, служившей когда-то студией моему папеньке.

      Матушка, когда мне исполнилось восемнадцать, серьезно заявила, что я уже взрослый человек и должна понять её. Как я могла понять, если она сама не понимает – остаётся загадкой. Но так или иначе, мама решительно отправилась на поиски духовного просветления куда-то прочь из дома.

      Папенька встретил удар стоически: открыл в себе талант художника и начал ваять картины одну за одной, превратив нашу скромную двухкомнатную квартиру в средоточие красок и хаоса. На мой субъективный взгляд, то, что он рисовал, не походило ни на живопись, ни на… да ни на что не походило. Но он решил сделать выставку и неожиданно имел успех.

      Его мазню раскупали