Призвание – писатель. Том 2. Сборник

сад

      А в космическом саду

      Идут звёздные дожди.

      Звёзды льют как из ведра,

      А ты, вверх глаза подняв,

      Всё смотри, смотри, смотри!

      Раскрываются цветы

      Под космическим лучом.

      А ты, вверх лицо подняв,

      Повторяй и повторяй:

      «Мне беда вся нипочём!»

      Люди!

      Люди,

      Как вам нравится мир цветной,

      Что под Солнцем днём,

      А ночью стоит под Луной?

      И окрашен Богом в цвета.

      Красота кругом,

      Красота!

      Люди!..

      Так зачем же цвета менять,

      Серый с красным лишь в нём

                                                          мешать?

      И крушить его, и крушить…

      А не проще бы было в нём

                                              просто жить?

      У меня над головой…

      У меня над головой

      Величавая корона,

      Что из солнечных лучей.

      Вы скажите, милы други,

      Этот мир – он всё же

                                             Чей-то,

      Или вовсе он ничей?

      Создал Кто

      Той чайки крылья,

      Что парит там, в вышине?

      Мир возник в пространстве

                                               Где-то,

      Или он возник нигде?

      Я пускаюсь в размышленье:

      Так Откуда ж я пришла?

      Кто я здесь, в сей час, мгновенье?

      И идти потом

                                       Куда?

      Детское воспоминание

      Везли рыбу на арбе

      С огромными колёсами

      Деревенские парнишки

      С кудрявыми зачёсами.

      Во дворе был костерок

      С чугуном чугунным.

      От ухи же шёл дымок

      Вечерочком смурным.

      Ой, да придумала всё я —

      Кроме той ушицы

      Из колодезной воды,

      Что счас бы мне напиться…

      Букет

      Просто букет.

      Просто ромашки.

      Мир предназначен для

                     каждой букашки.

      Что же тогда говорить

                                           о тебе…

      В мире есть место для

                      всякой природы,

      Для солнца и ветра и

                           для непогоды.

      И есть в этом мире место

                                              и мне.

      Собраны мы, как цветы —

                                  все в букете:

      Люди Земли и Божии дети.

      Тела наши здесь,

      А души-то – где?..

      Жил на свете поэт один…

      Посвящается И. Гёте

      Жил на свете поэт один.

      Он собирал с небес стихи.

      А на Земле больше всего

      Поэт любил цветы.

      И вот каждый раз,

      Гулять уходя,

      Он набивал карман.

      И было в кармане том —

      Не поверишь! —

      Полно