Отец (не) моего ребенка. Ольга Висмут

к пустому столу.

      Нет, не пустому.

      На больнично-белой столешнице одиноко лежит темная маска.

      Завороженно подхожу и касаюсь ее. Пальцы скользят по бархату. Тот еще хранит тепло кожи, которую он скрывал.

      Господин Барковский так и не показал мне лица. Покажет ли сегодня ночью?

      Опускаю взгляд на кулак, в котором сжимаю визитку. Раскрываю ладонь. На сером пластике нет ничего, кроме цифр мобильного номера. Ни фамилии, ни инициалов.

      В сердце забирается холодок, но я упорно его гоню. Мне плевать, кто этот мужчина и что он может сделать со мной. Если его деньги спасут жизнь Илье, я сделаю все, что он скажет!

* * *

      Дома меня ждет тяжелый разговор. Я попросила подругу посидеть с Настей, а теперь прошу ее остаться на ночь.

      – Понимаешь, мне вечером надо будет уйти…

      – Куда это? – Вика с подозрением смотрит на меня.

      Из детской доносятся довольные крики: это Настя и Викин сын Тоха играют во что-то. Тоха на два года старше, но мою мелочь не обижает, относится к ней снисходительно.

      – Надо, – сообщаю туманно и тут же добавляю: – Ничего криминального! Ну пожалуйста!

      Складываю ладони перед собой.

      Вика окидывает меня скептическим взглядом:

      – Неужели наконец-то нашла мужика? Ну, ради такого ладно, останусь.

      Я решаю не развеивать ее заблуждений. Меньше знает – крепче спит. Да и как объяснить подруге, что я собираюсь переспать с незнакомцем за деньги?

      Чувствую себя…

      Нет, не шлюхой, не проституткой, а… рабыней.

      Вещью.

      Вот, самое подходящее слово.

      Ох, лучше не думать о таком! Хватит того, что этот Барковский меня пугает. Ладно, мне деньги нужны. А что его толкнуло на такой безумный поступок? Пообещать пятнадцать тысяч евро за возможность переспать с незнакомкой?

      Позже мы с Викой готовим ужин. Точнее, она готовит, а я, примостившись с ноутбуком на краю стола, дописываю статью.

      Хозяйка из меня никакая, мой талант в другом: умею собирать, анализировать и превращать в связный текст любую информацию. Раньше зарабатывала тем, что выставляла свободные статьи на бирже фриланса. А позже стала вести анонимный блог.

      Смерть Сережи сильно меня подкосила. Я много дней провела в депрессии, но однажды открыла ноутбук, завела новую страницу в Инстаграме и просто высказала в никуда все, что на душе накопилось.

      К моему удивлению, люди откликнулись. На следующий день не могла поверить своим глазам, столько было комментариев под постом! С тех пор я стала вести своеобразный «дневник». Каждый вечер рассказывать о своих переживаниях и событиях дня.

      Мои подписчики потихоньку растут, но это не радует. Да, эти люди сочувствуют мне, дают советы, хотят поддержать. Но ни один из них не в силах ни решить моих проблем, ни взять на себя часть моей боли…

      Сегодня пишу о мужчине в маске.

      Вика заглядывает через плечо:

      – Ого, и такое бывает?

      – Нет, – поспешно закрываю экран, – это мне просто приснилось.

      – Ясно. Ну, ты так и не сказала, как все прошло? Тебя выбрали?

      – Да.

      – Ох,