Мелодии весны. Сборник

тайны юности храня,

      В саду растут и зреют розы.

      Их надо ждать, а для меня

      Возвышенность ценнее прозы.

      Хотя их нежность, даже стать

      Достойны только королевы.

      Но о шипах могу сказать:

      Они – доспехи старой девы.

      А нежный яблоневый цвет,

      Все как один недолговечны,

      Вот ветер дунет – только след

      Оставят в жизни скоротечной

      Из лепестков. И как тут быть?

      Не стану я пока жениться,

      Их с лёгкостью могу забыть.

      Тогда в кого же мне влюбиться?..»

      На этом празднике цветов

      Он разглядел горошек нежный,

      Достойный крыльев мотыльков,

      Такой изящный и безгрешный:

      «Девица эта хоть куда:

      Кровь с молоком – видна порода,

      И от домашнего труда

      Такие крепнут год от года.

      Женюсь! – решился он с трудом. —

      Такая станет мне опорой…»

      Но цвет, увядший, со стручком

      Рос рядом с ней и стал раздором:

      «Скажи, а рядом кто с тобой?» —

      Подумав: «Стоит ли жениться?»

      В ответ услышал: «Ангел мой,

      Она мне кровная сестрица».

      И прогремел её ответ,

      Как выстрел из огромной пушки

      По самолюбию: «О, нет!

      Мне не нужна жена-кадушка!

      Цветок нежнейший отомрёт,

      На что надеяться мне вскоре?

      На толстый и зелёный плод,

      Что станет утешеньем в горе?!»

      И от цветка скорее прочь

      Летит, шепча: «Оно мне надо?»

      И неприкаянным в ту ночь

      Покинул он пределы сада…

      А утро, обнимая всех

      Лучами тёплыми, – смеётся

      Над прошлым днём, и этот смех

      Весёлой трелью раздаётся.

      Всё просыпается вокруг:

      Жужжит, летает и стрекочет,

      А беззаботный, юный друг

      Всё о невестушке хлопочет:

      «У той – чуть резок аромат,

      У этой – лепестки шершавы.

      Я потому и не женат,

      Что у цветов – другие нравы».

      И мотылёк весь день порхал

      Над каждым миленьким цветочком,

      А ночью в травке засыпал

      Бесцветным маленьким комочком.

      Так хоровод весенних дней

      Сменился ярким танцем лета,

      И в ритмах жгучих, без дождей,

      Он, в зелень пышную одетый,

      Всем предоставил мастер-класс,

      Но вот уже неторопливый

      Звучит осенний, нежный вальс

      До восхищения красивый.

      Неумолимо время-страж

      Считает дни, затем недели.

      Жизнь пролетела как мираж,

      Не приближая к главной цели

      Уже седого мотылька,

      И он, порхая одиноко,

      Всё идеал искал цветка,

      Как прежде, в юности далёкой:

      «Мой вкус изыскан, утончён, —

      Кряхтел цветам уже усталый

      Жених, – и я не обручён!»

      Но что в нём толку? Он был старым.

      Теперь легко порхать не мог —

      Нет резвости в крылах прозрачных.

      Так утомлённый мотылёк

      Искал, как будто