История одной переписки. Янка Рам

И мне нужно разрешение от неё. Моя девочка в сети. Это разрешение? Звонок Крис – это разрешение?

      В строке настроения играет музыка. Это наша песня. Это разрешение? Включаю у себя.

      «Забери меня, забери меня отсюда»…

      Внутри щемит и рвётся. Я нужен тебе? Этот текст – разрешение? Или тот самый пресловутый индуктивный?…

      Мои пальцы медленно вращают телефон на прозрачном столе. В Новосибе час ночи.

      Почему ты не спишь, Женечка? Почему твой муж не уводит тебя от монитора в постель? Почему ты не идёшь к нему? Ко мне приходила…

      В тысячный раз открываю личную информацию:

      Евгения…

      Новосибирск…

      28 лет…

      Замужем за…

      Дочь Ася, 3 года…

      Двадцать восемь. Моей маленькой девочке уже двадцать восемь. Вглядываюсь в фото. Почти не изменилась. Быть может, чуть ярче черты лица и мягче взгляд.

      Третий стакан явно был лишним, потому что мои пальцы ведут себя слишком вольно.

      «Добавить в друзья». Нажимаю. Как в замедленном кино. Смотрю на экран. На её фото. Вижу её глаза. Они живые. Они видят эту надпись сейчас. И я вижу, как она ведёт бровью и закусывает губу. Наши сердца стучат одинаково быстро. Мы оба не дышим. Нам обоим страшно. Тебе – принять, мне – что ты не примешь.

      Давай… Давай!

      Мои пальцы сжимают кольцо, расплющивая его.

      Мы смотрим друг другу в глаза. Секунды идут. Один, два, три, четыре, пять…

      Сделай это!

      «Евгения подтвердила, что Вы её друг».

      Одним глотком допиваю виски. Мне нужно подышать.

      Глава 7 – Танцы на углях

      В Новосибирске 2.20. Она в сети.

      Ты искушаешь меня, моя девочка?

      Сколько сотен раз я писал ей в своём воображении? Сколько раз мои пальцы набирали что-то на клавиатуре и тут же стирали? Этого я не считал. Но набирая сообщение сейчас, медленно, по буквам, я на полном серьёзе пытаюсь понять, реально ли то, что происходит. Или я окончательно двинулся?

      Сегодня не стоит. Я пьян. Всего-то три бокала, но голову кружит. Мысли путаются.

      Такой тонкий момент…

      Мой строгий ошейник снят, и чашка стоит. Но трогать еду нельзя. Можно только приблизиться и почувствовать запах. Мне. Голодающему годами. Меня трясёт? Неудивительно… Любая слишком яркая демонстрация моей потребности в ней – и я уверен, что мой строгий ошейник тут же вернётся на место. Только уже без перспективы когда-либо быть снятым. И я глубоко дышу.

      Это как ментальная охота… Она должна подпустить близко.

      Или игра в поддавки… Сначала её шаг, потом – мой.

      Или как танцы на углях… Контакт с жаром должен быть короче, чем время, необходимое для ожога.

      Поиграем, Женечка? Ты же любишь играть… Ты всегда любила рассматривать моё лицо. Водить по нему пальчиками, как будто тактильно фотографируя. Ставлю аватар. Вспомни это… На моей аватарке оставлено место, где должна быть ты. Твоё подсознание считает это? Уверен.

      Глубокий вдох. Адреналин. Как будто прыжок со скалы…

      Олег: Доброй ночи, Женечка.

      Сообщение