История одной переписки. Янка Рам

Прохладно. Кофе вспенивается. Пью твою версию – с молоком. Раньше любил эспрессо. Подсознательная имитация твоего присутствия.

      Не только с кофе. Многое в моём доме устроено по принципу «тебе бы понравилось». Я жду тебя в гости? Смешно.

      Сегодня сессия с Алей. Скидываю смс, отменяю встречу. Без объяснений. Будет переживать…

      Хреново мне…

      Закрываю глаза, чувствую твои губы.

      Ты вспоминаешь меня?

      Пьёшь мою версию кофе?

      Слушаешь нашу музыку?

      Что тебе снится?

      «Это навсегда…»

      Твоё заклинание сработало! Но почему-то только на меня.

      Накидываю халат, беру ноутбук, выхожу в сад.

      Мой дом за городом. Здесь меньше людей. Не выношу, когда нарушают моё пространство. С давно не стриженных деревьев под ноги плавно падают редкие листья. Здесь хорошо. Это моё место. Приезжай ко мне…

      Выходные всегда тянутся. Много времени для раздумий. В рабочие дни проще.

      Медленно кручу кольцо. Пусть что-нибудь случится. Пусть случится хоть что-нибудь. Дай мне повод, моя девочка. Дай мне только повод…

      Телефон вздрагивает. Это Бруно.

      – Олег, не разбудил?

      – Нет.

      – Того, что ты искал, там нет.

      – Ясно.

      – Есть кое-что другое.

      Есть.

      Кое-что.

      – Телефон его, его жены, адрес, код от подъезда, место работы… – начинает перечислять Бруно.

      – Всё скинь мне на почту. Спасибо.

      Открываю его аккаунт, ввожу пароль. В переписках – она. Захожу.

      «Женька! Я люблю тебя насквозь!» и тьма разношёрстных смайлов.

      Закрываю.

      Прости, мужик. Честно. Прости.

      Глава 3 – Сон

      Губы… Улыбка… Укус… Удушающая сладкая нега…

      – Не просыпайся… – чувственный шёпот между поцелуями.

      Подчиняюсь ей. Всегда…

      Требовательные губы впиваются в шею. Ниже. Ещё ниже… Удовольствие змеёй по телу спускается вниз.

      – Женечка…

      Произносить её имя в такие моменты – это как будто стреляют в рот из дробовика. Затылок отрывает роем крошечных оргазмов.

      – Моя девочка…

      Слышу только свой пульс. Словно через усилитель. Гулко. Как в бочке. Темп ускоряется. Удар, и тут же второй, на терцию ниже. Могу разложить эту музыку на ноты.

      Ощущения исчезают. Её больше нет. Сердце разгоняется, внезапно превращая желание в ярость.

      Это – как лететь с горы на неуправляемой фуре…

      Это – как натянуть тугую резину, и вдруг она лопается…

      Это – как выстрел в голову, в упор, из гранатомёта. Голова была, и вот её нет.

      Это – как от любви до ненависти…

      Очень сильной. Безрассудной любви.

      – Ты хочешь точку!? Всё? Ты так решила? Другой?..

      Голос не слушается. Как и губы. Они улыбаются.

      Вижу всё как сквозь вспышки стробоскопа. Мне невыносимо её лицо. Как этот