Безбашенная. Янка Рам

пелену огня. Температура растёт. Колени становятся мягкими. Он подхватывает меня на руки и уносит на диван, встаёт рядом на колени. Ложится лицом на мой голый живот. Его щёки прохладные…

      Рисую пальцами по волосам, лицу.

      – Я не могу без тебя…

      Пальцами я чувствую, как он зажмуривается.

      – Не можешь? Значит, наверное, и не надо.

      Мой телефон периодически пиликает. Я знаю, кто это. Это Дима. Он не хочет, чтобы я отвечала. Это чувствую тоже. Его просто несёт, и он выливает на меня всё, что пережил сегодня. Наверняка в какой-нибудь грубой форме. Пусть… Если не выговорится, он заболеет.

      Олег, хмурясь, отыскивает мой взгляд, потом смотрит на этот пиликающий телефон.

      – Ты моя?

      – Ты – мой. А я… Я пока погуляю, Олег.

      – Погуляй, – его глаза опасно прищуриваются. – Пока. Но пощади своих зайцев, моя девочка! Лев вернулся.

      – Так пусть помурлычет для меня… – я выгибаюсь, закидывая голову и подставляя ему шею.

      Он принимает это приглашение, и низко рычит, впиваясь в неё губами.

      Да… Вот теперь хорошо!

      Глава 7 – Одарённая барышня

      Олег достаёт из шкафа чистое полотенце, заглядывая на пустую полку, которая раньше была его. Пару раз он оставался у меня. И после первого привёз пакет домашних вещей, чтобы иметь возможность переодеться.

      Он не выносит ходить дома в уличной одежде. Это тоже на уровне фрика, сродни некоторым остальным: не заходить к нему в кабинет в верхней одежде, например, или не есть у него в машине. Потерпеть он может, но уровень его раздражения начинает зашкаливать.

      – Где мои вещи?

      – Я собрала их.

      – И?

      – И попросила Татьяну поставить пакет тебе в кабинет. Там же книги, которые я брала у тебя. И ключи от твоей квартиры.

      – Как ты заботлива! – с сарказмом. – Потерпеть до моего возвращения было нельзя? Так срочно полка понадобилась?

      – Пока место не освободишь, не узнаешь, чем другим его можно занять, – вяло улыбаюсь ему. – Я решила не тянуть.

      Берёт ещё одно полотенце.

      – Верни всё на место, хорошо?

      Закрываю глаза и теряю нить разговора. Всё плывет…

      – Детка?..

      – М?

      Трогает мой лоб рукой.

      – У тебя есть жаропонижающее?

      – Я не пью таблетки.

      – Включай адекватную версию, с этой, я боюсь, не договориться.

      – Я не пью таблетки без острой необходимости. Так нормально?

      – Получше.

      – Компрессик сделай мне.

      На моей голове появляется мокрое полотенце.

      Он уходит в душ, а я проваливаюсь в бредовый коматоз. Ничего критичного не чувствую. Просто меня качает, и я куда-то плыву, не в силах открыть глаза. Мимо них проплывают какие-то обрывочные видения.

      Я чувствую истерику Семьсот двенадцатого. А ещё чувствую, что он пьяный. И сейчас с какой-то случайной женщиной. Он срывает свои тормоза, чтобы сравнять счёт у себя внутри. Увы, не получится. Утром будет только противнее. Откуда я это знаю? Откуда-то из другой жизни… Когда я в таком бреду,