Золотой томик поэзии III. Сборник

кровь сбивают локти и бока,

      Но глазами светятся от счастья.

      Берёзка

      Как мила мне стройная берёзка —

      Русская красавица лесов.

      Листики сверкают, словно в блёстках,

      Облаком взлетевших парусов.

      Юная невеста в белом платье

      Кудри растрепала на ветру,

      Обнимает ветками на счастье,

      Радостно кивает поутру.

      Нарядившись в жёлтые серёжки,

      Приглашает в круг на хоровод.

      Подняла ажурные ладошки —

      В танце закружился небосвод.

      Река времени

      Я думала, друзей теряют в ссорах,

      Но исчезают люди в реках времени,

      В житейских бесконечных коридорах,

      Лишь эхом остаются кратковременным.

      Меняет время каждого по-разному,

      И многие становятся прохожими.

      Чем дальше едешь по пути опасному,

      Тем больше расстаёшься с непохожими.

      Я думала, друзья бывают вечными —

      Они лишь растворяются во времени.

      Когда-то были близкими, сердечными,

      В конце – проблем не выдержали бремени.

      Ольга Емельянова

Стерлитамак, Башкирия

      «Близится весенняя распутица…»

      Близится весенняя распутица.

      Мной сей факт в тетрадку занесён.

      У меня подруга есть разлучница —

      Увела, коварная, мой сон.

      Ночью мне не спится, всё вздыхается.

      За окном капели: теньк да бульк.

      И на крыше дома проявляется

      Верный знак весны – кошачий блуд.

      Строчки, как по мановенью палочки,

      Наплывают рыбьим косяком,

      Залетают стайкой чёрных галочек:

      Beni ub, мол, homo, глянь кругом!

      Днём и ночью пишется и плачется.

      Оставляю строчки там и тут.

      Ночью переписываю начисто

      Днём меж дел состряпанный продукт.

      А у изголовья мысль-бездомница,

      И опять уснуть мне не дают

      Ставшая привычною бессонница

      Да треклятый графоманский зуд.

      «Месяц с облаком в обнимку…»

      Месяц с облаком в обнимку

      Спит за стынущим окном.

      Безотрадная картинка —

      Мы с бессонницей вдвоём.

      Я позвякиваю спицами,

      Нить старательно ловлю.

      Упустившая синицу,

      Всё грущу по журавлю.

      А ревнивая, капризная

      Муза сирая моя

      Смотрит грустно-укоризненно,

      Осуждая и виня.

      Всё ей кажется безделицей

      Наших буден скукота.

      Всем известно: этой де́вице

      Не по нраву суета.

      Чужды наши ей понятия: