Два часа весны. Маша Брежнева

вас можно ждать чего угодно.

      – Предсказуемостью не страдаю.

      – Нравится быть не такой, как все?

      – Обожаю! – моментальный ответ.

      – Тогда зачем блог? Его же многие ведут.

      – Вы его смотрели? – она приближается ко мне, передвигая сложенные руки по столу.

      – Да.

      – Какая честь, Стефан Янович, я польщена! Ну знаете… В этом мире трудно найти дело, которым бы не был занят кто-то другой. Нужно просто делать так, как никто не делает.

      – Неплохая мысль.

      После этого молчим с минуту. Беззастенчиво разглядываем друг друга, делая вид, что это нормально. Наверное, кто-то должен сдаться первым и отвести взгляд, но мы оба не собираемся делать этого.

      – Почему вы выбрали Питер, Абрамова? – наконец, прерываю молчание за столом.

      – Откуда вы… А, конечно, блог. «Девочка с Севера», точно-точно. Это моя мечта ещё со школьных лет. Как приехала сюда впервые, поняла – любовь всерьёз и надолго. Если бы я сюда не поступила, было бы очень грустно.

      – Для меня Питер как второй дом, я провёл здесь довольно много времени.

      Она слушает внимательно, думая, что я продолжу рассказывать, но я замолкаю. После секундных размышлений она спрашивает:

      – Вам не холодно в одной рубашке?

      – Мне – нет. А вам не холодно с голыми ногами?

      – Мои ноги не голые! И почему вы вообще на них смотрите?

      – Потому что вы хотите, чтобы я на них смотрел.

      – Это неправда! – возмущается она, резко откидываясь на спинку стула. Кажется, эта девочка не очень готова честно признаться себе в том, что вообще она творит.

      – Всего хорошего, Абрамова, – встаю, прихватив с собой почти пустой стаканчик. Спиной чувствую взгляд, который посылают мне вдогонку. Взгляд, способный убивать. Борюсь с желанием обернуться, чтобы оценить выражение лица, с которым я ее оставил, но оборачиваться нельзя. Не стоит.

      Черт, скажите, что я делаю вообще?

      * строчка из «Горе от ума» А. С. Грибоедова

      Глава 8

      Диана

      Я каждый раз теперь должна оставаться после разговора с ним в непонятках?

      Почему вообще он разговаривает со мной? Я же явно кажусь ему странной. Но он сам задаёт какие-то вопросы, сам рассказывает о чем-то. Зачем ему вообще откровенничать со мной? Говорить со мной о своём детстве, о своих родителях?

      Как его изгнать из мыслей, а? Как бы я не отнекивалась, но он скоро там прописочку оформит и въедет туда с чемоданом собственных вещей. Есть какой-то рецепт, как прекратить думать о нем? Я дура, непроходимая дура! Зачем я вырядилась так? Хотела, чтобы он пялился на меня? Ну вот, за что боролись, на то и напросились! Теперь я знаю, что идея сработала. А мне от этого легче? Нецензурные слова гуляют в голове стаями. Мира бы ругала, конечно, но я что сделаю?

      Он, твою налево, ноги мои разглядывает! Мои выставленные напоказ ноги!

      Ой, Диана… Он препод! Он. Твой. Препод!

      Только вот сколько лет ему… Мира говорила, двадцать семь. Может, поэтому я не могу воспринимать его слишком серьезно, как того же Смецкого, например?