Память плоти. Наталья Никольская

усложнять, все образуется… Знаешь, я давно хотел съездить на родину, все никак не получалось.

      – Да, я понимаю… Хочешь поехать сейчас?

      – Похоже, самое время. Я смотрел по карте, это недалеко. В принципе, можно обернуться одним днем.

      – Надеешься что-то выяснить?

      – Нет, так… Зайду на кладбище, похожу по улицам. У меня там никого нет.

      – Никого? Этого не может быть, Илюша. Остались люди, знавшие твоих родителей, их друзья и знакомые. Потом, твои одноклассники! Ты ведь учился в Милеве? Десять лет – это на всю жизнь, школа не забывается. Кто-нибудь наверняка остался там и пустил корни. Просто ты не в курсе.

      – Да, – Илья нахмурился и вздохнул, рука его, обнимавшая Лену, поспешно скользнула вниз, словно обожглась. – Да, ты права. Не грусти, хорошо? Кто-нибудь, наверное, остался. Только я ничего об этом не знаю.

      – Я не грущу, все хорошо, – теперь глупо улыбалась Лена, с тем же виноватым выражением лица нашкодившего ребенка, которое пять минут назад было у Ильи, когда он споткнулся на воспоминаниях о похоронах матери. – Ты когда планируешь поездку?

      – Завтра. На той неделе прибудет корреспондент от Торопа, я бы хотел побывать там до его приезда.

      Глава II

      Городок Милево, куда на следующий день благополучно добрался Илья, встретил блудного сына сухо и безразлично. На серую «девятку», снующую по улицам райцентра, никто не обращал внимания, и первым, кто ее заметил, оказался одинокий пожилой гражданин, подпиравший забор у дома с зеленой крышей. Рядом стояли похожие домики, людей вокруг почти не встречалось. Зима. К тому же это явно был старый город, так называемый частный сектор, в котором незачем суетиться, поскольку промзона в стороне и поблизости нет магазинов. То, что надо. «Жигули» притормозили напротив человека у забора. Дверца открылась.

      – Простите, вы не подскажете, где тут у нас улица Болотова, как проехать?

      – Болотова? – старик встрепенулся, сделал шаг навстречу и тоже тормознул: нечего шаркать ножками перед кем ни попадя.

      – Да, Болотова.

      – Подскажу, отчего же… Вам какой дом нужен?

      – Двадцать третий.

      – Двадцать третий? Как же, знаю, да. Это возле рынка. Там сейчас… – дед замялся и оборвал себя на полуфразе. – Вы коммерсант, да?

      – Вроде того. А где у нас рынок, напомните?

      – Рынок? Да вот, езжай по прямой в ту сторону, на втором перекрестке влево. Там и увидишь. А Болотова будет вдоль ограды, от первого угла рынка. Двадцать третий дом – метров двести от угла вперед. Ну, может, триста…

      – Спасибо, отец.

      – Да, на здоровье. И вам того же…

      В двадцать третьем по Болотова, куда ткнулся Илья, подрулив к дому, его встретил сумрачный джентльмен кавказской наружности, молодой и чрезвычайно деятельный.

      – Кто будешь, а? кто прислал? Что надо, друг? что за товар?

      – Простите, я ошибся.

      – Прощаю, друг, я тебя прощаю. И ты прощай. Больше так не делай.

      Отогнав машину тремя домами далее, Илья встал у номера 29. Домик выглядел чистеньким и ухоженным, штакетник по периметру вокруг. Во дворе за штакетником