Сводная сестра бандита. Олли Серж

на свою мокрую каморку с раковинами и машинами.

      – Посудомойку загрузим, – отмахивается Катерина и оглядывает меня со всех сторон. – Так, форму сейчас выдам, а ты пока в порядок себя немножко приведи. Глаза там, губы подкрась.

      Спустя пятнадцать минут я, вооружившись блокнотом и ручкой, пытаюсь записать заказ за капризной парочкой подружек.

      – А в Филадельфии к вас точно крем-чиз? – Ведёт наманикюренным ногтем по краю меню.

      – Точно! – Уже устав, киваю утвердительно.

      – Тогда, нам четыре Филадельфии и ноль пять водки, – захлопывает меню.

      – Может быть, все-таки вино? – Гнусаво тянет вторая.

      – Я читала, что роллы правильно есть только с водкой, – отзывается первая авторитетно, а я киваю и никак не комментируя заказ, сбегаю к следующему столу.

      По пути скидываю заказ девочке-официантке, бегущей на кухню. Поправляя фартук, заворачиваю за шкаф, который уютно разделяет столы друг от друга и развлекает гостей всякой интерьерной ерундой типо бабинного магнитофона, коллекционных машинок и подшивками журналов прошлых десятилетий, и замираю, как вкопанная. Потому что за столиком сидит Артём с женщиной.

      Едкое чувство обиды, сдавливает легкие.

      Нет, конечно, это не его мама и даже не родственница. Потому что, во-первых, Артём родом не из столицы, а во-вторых так нежно с вилочки женщины кормят либо своих малышей, либо своих молодых любовников. Мне почему-то становится за Артема очень стыдно.

      Браслет на запястье, который мне надела администратор, вибрирует и мигает номером стола на экране. Это снова вызов от стола Артема и его спутницы. Нужно подходить.

      На ватных ногах преодолеваю последние несколько метров.

      – Здравствуйте! – Говорю охрипшим от волнения голосом и оглядываю их стол. Горячее уже съедено, бутылка вина почти допита, на столе лежит распакованная коробка от новенького топового смартфона. Усилием воли перевожу взгляд с коробки на женщину. – Хотите дополнить заказ.

      – Конечно! – Довольно мурлычет женщина. – Нам нужен десерт. Какой же день рождения без торта? Правда, мой милый?

      Мне просто больше ничего не остаётся, как посмотреть на Артема. В его глазах застыла буря эмоций. От паники до превосходства. Паники – потому что день рождения у него зимой. Мы отмечали всем потоком. А превосходства – потому что я сейчас буду его обслуживать.

      – Правда, – он кивает. – Какой можете нам посоветовать?

      – Морковный, фисташковый и наполеон. – Отвечаю по меню без запинки.

      – Фисташковый целиком, – решает женщина.

      – Согласен, – кивает Артём.

      – Чай, кофе?

      – Капучино, – помахивает барным меню женщина.

      – Чай с жасмином, – отвечает Артём.

      – Конечно. – Быстро записываю и сбегаю от их столика подальше.

      Мне хочется закрыть глаза, уши, а ещё лучше помыть их с мылом. Какая же я была идиотка, что не поверила Вере. Как вообще так можно?

      Отдаю их заказ на кухню и понимаю, что мне срочно надо умыться и прийти в себя. Сворачиваю