Ich, Sergeant Pepper. Fred Reber

ich, dass es Robert Staudte sein musste.

      ˃Vom Mond zurück und aus dem Meer gefischt˂, stand in großen Buchstaben auf der ersten Seite der Zeitung. Sie lag am Morgen auf dem Küchentisch, während Opa Neumann mir die Fliege band.

      Wie gerne hätte ich das gesehen. Ich hatte die vergangenen beiden Tage bei Oma und Opa Neumann verbringen müssen. Sie hatten mir weder Fernsehen noch Radio hören erlaubt.

      Ich fürchtete mich davor, meine Mutter wiederzusehen, und als sie kam, hielt ich den Atem an. Sie bemerkte mich gar nicht, sprach leise mit Oma und Opa Neumann, bis sie meine Hand nahm, und wir zur Kirche aufbrachen.

       Die meisten Menschen, die uns ihr Mitgefühl aussprachen und die Hand drückten, kannte ich nur vom Sehen. Dann stand Julia vor mir. Sie umarmte mich fest und ließ mich erst wieder los, als ihre Großmutter sie am Arm packte und sie von mir wegzog.

      Während der Messe saß ich neben Opa Neumann. Immer wieder blickte ich mich suchend um, konnte Julia und ihre Großmutter aber nirgendwo sehen. Ich musste Julia unbedingt die Kassette mit ihren Lieblingssongs von den Beatles geben, die ich für sie aufgenommen hatte. Meine Mutter hatte mich für die letzten Tage vor den Sommerferien vom Unterricht befreit, und ich wusste nicht, ob ich Julia noch einmal sehen würde, bevor sie mit ihren Eltern nach Rom flog, wo ihr Vater herkam, und wo sie künftig leben würde.

      Das Getöse der Orgel erschreckte mich, und ich war froh, dass Opa Neumann mich vor sich her ins Freie schob. Meine Mutter nahm meine Hand, und ich trottete neben ihr über den Friedhof, zu jenem Erdloch, neben dem der Sarg aufgebahrt stand. Als er in das Grab abgeseilt wurde, und der Chor ein »Kyrie Eleison« anstimmte, zischte einer von den Düsenjägern vorüber, die Oa so gefürchtet hatte. Er bohrte sich neben der Kirchturmspitze in den Himmel.

      Dann nickte meine Mutter mir zu, und ich trat vor und starrte auf die Rose in meiner Hand.

      »Wirf’ sie rein«, sagte meine Mutter leise.

      Es war später Nachmittag, als Mutter und ich uns auf den Heimweg machten. Während sie meine Tasche packte, versprach ich Oma und Opa Neumann sie bald wieder zu besuchen.

      »Ich habe deine Lehrerin gebeten, Willi dein Zeugnis mitzugeben«, sagte meine Mutter, als sie vor dem Haus in der Siedlung anhielt, in dem Willi wohnte.

      Ich stieg aus. Willi kam mir entgegen.

      »Wie geht es dir?« Er gab mir den großen Umschlag.

      »Endlich Sommerferien«, sagte ich ausweichend und verlegen. Es dauerte ein paar Augenblicke, bis er sagte: »Ja, und heute Nacht fahre ich mit meinen Eltern nach Sylt.«

      »Also, dann, bis September«, sagte ich steif. Ich wusste nicht, wie ich mit der Situation umgehen sollte, und ich sah es Willi an, dass es ihm ähnlich erging. Lebte seine Oma noch? Er hatte mir nie von ihr erzählt.

      »Kopf hoch und mit beiden Beinen auf dem Boden bleiben«, sagte Willi.

      »Sowieso«, antwortete ich und war froh, als ich mich wieder in den Wagen setzen konnte. Meine Mutter zog die Handbremse an und ließ den Motor aufheulen. Dann griffen die Räder und überwanden den Hügel. In den letzten Lichtflecken der untergehenden Sonne bogen wir in die Allee ein. Je näher unser Haus kam, umso stärker wurde der Druck auf meiner Brust. Beim Aussteigen war die großflächige Brandstelle, die den staubigen Weg zum Wald unterbrach, nicht zu übersehen.

      »Was ist denn hier passiert?«

      »Robert hat mir gestern beim Entrümpeln geholfen. Die einfachste Lösung war, alles zu verbrennen«, sagte meine Mutter, während sie die Haustür aufsperrte. Die im Haus angestaute Hitze kam uns entgegen und trieb mir den Schweiß aus allen Poren. Mutter ließ die Tür weit offenstehen.

      Ich gab ihr den Umschlag mit dem Zeugnis. Es interessierte mich nicht. Den Klassenwechsel hatte ich sowieso geschafft.

      In der Küche starrte ich Oas Stuhl an. In mir zog sich alles zusammen. Ich sank auf die Eckbank und sah meiner Mutter dabei zu, wie sie eine Scheibe Brot mit salziger Butter bestrich. Als sie mir den Teller reichte, sagte ich mit einer Stimme, die mir fremd war: »Ich habe keinen Hunger.«

      »Aber trinken musst du etwas«, antwortete sie und füllte ein Glas mit Leitungswasser. Ich nahm es und leerte es in einem Zug.

      »Ich muss morgen wieder ins Geschäft«, fuhr sie fort. »Vielleicht wäre es besser, du würdest eine Zeit lang bei Oma und Opa bleiben. Sie würden sich bestimmt freuen.«

      »Ich komme schon klar«, betonte ich. Um das Zittern in meiner Stimme zu verbergen, würgte ich das Brot doch hinunter.

      Meine Mutter beugte sich zu mir und drückte ihre Lippen in meine struppigen Haare. »Du riechst. Geh duschen!«

      Als ich aus dem Bad kam, blieb ich wie gelähmt vor Oas Kammertür stehen.

      »Patrick?«

      Ich zuckte zusammen. Schräg gegenüber stand die Tür von Mutters Zimmer offen. Mutter lag im Dunkeln mit einer Zigarette auf dem Bett, und streckte einen Arm nach mir aus. Ich ging zu ihr und legte mich neben sie.

      »Versprichst du mir, immer gut auf alles hier aufzupassen, wenn ich nicht da bin?«

      »Hm«, machte ich, es hörte sich an wie ein Krächzen.

      »Wir beide werden ein tolles Team. Und wenn wir immer zusammenhalten, sind wir unschlagbar.«

      Ihre Worte drückten wie eine Faust auf meinen Magen. Ich war froh, dass sie nichts mehr sagte.

      Ich sah, wie sich das Mondlicht langsam im Zimmer ausbreitete und die Schatten in den Flur warf. Über mir knisterte die Zigarette, wenn meine Mutter an ihr zog, und ich wartete gespannt darauf, ob das Mondlicht Oas Kammertür erreichen würde.

      Meine Mutter weckte mich mit dem Geräusch, das die Vorhänge machten, als sie sie zuzog. »Damit die Sonne das Haus nicht wieder so aufheizt.« Sie ging zum Spiegel und musterte sich darin. Sie trug ein graues Kostüm und darunter eine schwarze Seidenbluse. Ihr Haar hatte sie hochgesteckt. Mir schnürte etwas die Kehle zu. Ich setzte mich auf. Wo war die Mutter, die mir tausendmal besser gefiel? In einem wesentlich kürzeren Rock, mit widerspenstigen Locken, die ihr Gesicht umschmeichelten.

      »Na, dann«, sagte sie. »Wenn was ist, du hast ja die Büronummer.« Sie drehte sich nicht mehr um, als sie das Zimmer verließ. Mein Blick blieb an Oas Kammertür hängen. Ich lauschte dem Geklapper der Pumps auf der Treppe, dem Zuziehen der Vorhänge unten in der Küche und im Wohnzimmer. Dann rief meine Mutter: »Ich geh jetzt.«

      Ich ließ mich zurückfallen und machte die Augen so fest zu, dass mir ganz schummrig wurde. Unten schnappte die Haustür ins Schloss. Stille. Und mit einem Mal wurde mir bewusst, dass Oa nie mehr hier, und ich immer allein sein würde, sobald meine Mutter das Haus verließ. Mein Atem ging stoßweise, die Verzweiflung drückte auf meine Brust.

      Mir fiel ein, was meine Mutter gestern gesagt hatte. Dass Robert ihr beim Entrümpeln geholfen hatte. Beim Entrümpeln von was? Mit einem Satz war ich auf den Beinen, hastete hinaus in den Flur und stieß die Tür von Oas Kammer auf. Stickige, warme Luft kam mir entgegen. Große Leinentücher verhüllten die Spiegelkommode, den Ohrensessel und den Schrank. Zögernd griff ich nach dem Laken, das sich über das Bettgestell spannte und hob es hoch. Mein Blick fiel durch die Sprungfedern auf den Dielenboden. Schaudernd ließ ich den Zipfel fallen und sah dem Laken dabei zu, wie es langsam auf die Sprungfedern sank und deren Konturen nachzeichnete.

      Ich fuhr zusammen, als unter mir der Dielenboden knarrte. Ich spürte, wie ich schwitzte und schlich in mein Zimmer. Ich starrte die Pepperjacke an, die über der Stuhllehne hing, und ich dachte daran, wie Oa über das ganze Gesicht strahlte, nachdem ich die Jacke ausgepackt und angezogen hatte. Wie lieb das von ihr war, sie mir zu nähen, wo ihr die Beatles doch immer zu wild waren.

      Warum hatte Oa nicht gesagt, dass es ihr nicht gut ging? Ich hatte Mutters Büronummer. Ich hätte anrufen können.

      Mir zitterten die Knie. Ich ließ mich auf das Bett fallen, vergrub mein Gesicht im Kopfkissen und heulte, bis der Druck in meiner Brust sich allmählich