Weihnachtsmärchen auf 359 Seiten. Charles Dickens

dich.«

       »Nein, nein, der Vater kommt«, riefen die beiden kleinen

       Cratchits, die überall zu gleicher Zeit waren. »Versteck dich,

       Martha, versteck dich!«

       Martha, versteck dich!«

       Martha versteckte sich, und jetzt trat Bob herein, der Vater.

       Wenigstens drei Fuß, ungerechnet der Fransen, hing der Schal

       auf seine Brust herab, und die abgetragenen Kleider waren

       geflickt und gebürstet, um ihnen ein Ansehen zu geben. Tiny Tim

       saß auf seiner Schulter. Der arme Tiny Tim! Er trug eine kleine

       Krücke, und seine Glieder wurden von eisernen Schienen

       gestützt.

       »Nun, wo ist unsere Martha?« rief Bob Cratchit und schaute im

       Zimmer herum.

       »Sie kommt nicht«, sagte Mrs. Cratchit.

       »Sie kommt nicht?« sagte Bob mit einem plötzlichen Absinken

       seiner fröhlichen Laune; denn er war den ganzen Weg von der

       Kirche Tims Pferd gewesen und in vollem Laufe nach Hause

       gerannt. »Sie kommt nicht zum Weihnachtsabend?«

       Martha wol te ihm keinen Schmerz verursachen, selbst nicht aus

       Scherz, und so trat sie hinter der Tür hervor und schlang die

       Arme um seinen Hals, während die beiden kleinen Cratchits sich

       Tiny Tims bemächtigten und ihn nach dem Waschhaus trugen,

       damit er den Pudding im Kessel singen höre.

       »Und wie hat sich der kleine Tim aufgeführt?« fragte Mrs.

       Cratchit, als sie Bob wegen seiner Leichtgläubigkeit geneckt und

       Bob seine Tochter nach Herzens lust geküßt hatte.

       Bob seine Tochter nach Herzens lust geküßt hatte.

       »Wie ein Goldkind«, sagte Bob, »und noch besser. Ich weiß

       nicht, wie es kommt, aber er wird jetzt so träumerisch vom

       Alleinsitzen und sinnt sich die seltsamsten Dinge zurecht. Heute,

       als wir nach Hause gingen, sagte er, er hoffe, die Leute sähen ihn

       in der Kirche, denn er sei ein Krüppel, und es wäre vielleicht gut

       für sie, sich am Christtag an den zu erinnern, der einst Lahme

       gehen und Blinde sehen machte.«

       Bobs Stimme zitterte, als er dies sagte, und zitterte noch mehr,

       als er hinzufügte, daß Tiny Tim stärker und gesünder werden

       würde.

       Man hörte jetzt seine kleine Krücke auf dem Fußboden, und ehe

       noch mehr gesprochen ward, war Tim wieder da und wurde von

       seinem Bruder und seiner Schwester nach seinem Stuhl neben

       dem Feuer geführt. Während jetzt Bob, seine Rockaufschläge

       zur Schonung in die Höhe krempelnd - als ob es möglich

       gewesen wäre, sie noch mehr abzutragen -, in einer Bowle aus

       Gin und Zitronen eine heiße Mischung zubereitete und sie

       umrührte und wieder an das Feuer setzte, damit s ie s ich warm

       halte, gingen Master Peter und die zwei 41

       allgegenwärtigen kleinen Cratchits die Gans holen, mit der sie

       bald in feierlichem Zug zurückkehrten.

       Daraufhin erhob sich ein solcher Lärm, als wäre eine Gans der

       Daraufhin erhob sich ein solcher Lärm, als wäre eine Gans der

       seltenste al er Vögel, ein gefiedertes Wunder, gegen das ein

       schwarzer Schwan etwas ganz Gewöhnliches ist - und wirklich

       war sie es auch in diesem Hause. Mrs. Cratchit ließ die

       Bratenbrühe aufwallen, Master Peter schmorte die Kartoffeln mit

       unglaublichem Eifer, Miß Belinda machte die Apfelsauce süß,

       Martha wischte die gewärmten Tel er ab, Bob nahm Tiny Tim

       neben sich in eine behagliche Ecke am Tisch, die beiden kleinen

       Cratchits stellten die Stühle zurecht, wobei sie sich nicht

       vergaßen, und nahmen ihren Posten ein, den Löffel in den Mund

       steckend, um nicht nach Gans zu schreien, ehe die Reihe an sie

       kam. Endlich wurde das Gericht aufgetragen und das Tischgebet

       gesprochen. Darauf folgte eine atemlose Pause, als Mrs. Cratchit

       das Vorschneidemesser langsam von der Spitze bis zum Heft

       betrachtete und sich anschickte, es der Gans in die Brust zu

       stoßen. Aber, als s ie es tat und sich der langerwartete Strom der

       Füllung ergoß, ertönte um den ganzen Tisch ein freudiges

       Gemurmel, und selbst Tiny Tim, durch die beiden kleinen

       Cratchits in Feuer gebracht, schlug mit dem Heft seines Messers

       auf den Tisch und rief ein schwaches Hurra.

       Nie hatte es so eine Gans gegeben. Bob sagte, er glaube nicht,

       daß jemals eine solche Gans gebraten worden sei. Ihre Zartheit

       und ihr Fett, ihre Größe und ihre Billigkeit waren der Gegenstand

       allgemeiner Bewunderung. Mit Hilfe der Apfelsauce und der

       geschmorten Kartoffeln gab sie ein hinreichendes Mahl für die

       ganze Familie. Und als Mrs. Cratchit einen einzigen kleinen

       Knochen noch auf der Schüssel liegen sah, sagte sie mit großer

       Knochen noch auf der Schüssel liegen sah, sagte sie mit großer

       Freude, sie hätten doch nicht alles aufgegessen! Aber jeder von

       ihnen hatte genug, und die kleinen Cratchits waren bis an die

       Augenbrauen mit Salbei und Zwiebeln eingesalbt. jetzt wurden

       die Teller von Miß Belinda gewechselt, und Mrs. Cratchit verließ

       das Zimmer allein, denn sie war zu unruhig, Zeugen dulden zu

       können, wenn sie den Pudding herausnahm und hereinbrachte.

       Wenn er nicht ausgebacken wäre! Wenn er beim Herausnehmen

       in Stücke zerfiele! Wenn jemand über die Mauer des

       Hinterhauses geklettert wäre und ihn gestohlen hätte, während

       sie sich an der Gans erquickten - ein Gedanke, bei dem die

       beiden kleinen Cratchits vor Schrecken bleich wurden.

       Hallo, eine Dampfwolke! Der Pudding war aus dem Kessel

       genommen. Ein Geruch, wie an einem Waschtag! Das war die

       Serviette. Ein Geruch wie in einem Speisehaus, mit einem

       Pastetenbäcker auf der einen und einer Wäscherin auf der

       andern Seite! Das war der Pudding. Nach einer halben Minute

       trat Mrs.

       Cratchit herein, aufgeregt, aber stolz lächelnd und vor sich den

       Pudding haltend, hart und fest wie eine gefleckte Kanonenkugel,

       in einem Viertelquart Rum flammend und in der Mitte mit der

       festlichen Stechpalme geschmückt.

       Oh, welch wunderbarer