Сон Ивана. Алексей Владимирович Шарычев

словно вихрь

      Неся в себе пески времён,

      И этот странный сон был в них,

      Всего лишь краткий сон.

      Смотрел Иван под шум стихии,

      Как сотни, тысячи миров

      Из ничего происходили.

      Тут нет начала и основ

      Для бесконечности безбрежной,

      И нет покрова от веков,

      Эпох, времён, тысячелетий,

      Всё голо, нет этой одежды,

      Лишь белый свет сияет светел

      Не закрывая свои вежды.

      Из света образы явились,

      В мирах телами облеклись

      И в существах закопошились,

      Навстречу жизни понеслись.

      А жизнь везде совсем иная,

      Где-то, живут и понимают,

      А где, и гадами ползут,

      Где-то, свершенья совершают.

      Повсюду жизнь, и там, и тут

      Бушует в разных своих формах,

      Бегут те образы, бегут

      И не стоят на светофорах.

      Один, другой оставил след,

      Посмотришь, и следа уж нет,

      А образы в других пространствах

      Опять вернулись в вечный свет.

      Вдруг, видит пред собой Иван,-

      Из света строгий лик явился

      И говорит ему: «Родился,

      Опять ты в этот мир призва́н.»

      И видит Ваня: он ребёнок,

      Крик первый зычно произвёл,

      Вдыхает, смотрит как спросонок

      На белый свет,– он видит дол,

      Широкое для жизни поле.

      Вот, первые шаги прошёл,

      А вот уже по вольной воле

      Смеясь, ногами топоча

      Играет в садике; вот в школе

      Задал от стража стрекоча;

      Вот на свидание пошёл

      И первую любовь обрёл.

      Вся жизнь мелькнула перед ним,

      Он вновь её как будто прожил,

      А строгий лик ему, за сим

      Всё молчаливо подытожил.

      И был, увы, этот итог

      Уныл, печален, пуст, ничтожен,

      Сгорел как будто сена стог,

      Гарью и дымом уничтожен.

      Все годы сжались в краткий миг,

      И он в сознании возник

      Как молния, блеснув сверкая

      Вспышкой от края и до края.

      Всё унеслось; уже Иван

      В лесу дремучем оказался,

      Там брёл он через весь бурьян,

      Из сил в блужданьях выбивался.

      «Куда идти мне через дебри,

      Не выбраться ведь всё ровно,

      Что ж, дожидаться буду смерти…

      Как тут грибов полным-полно,

      Какие странные на диво!

      Они как будто бы из слов,

      Исписаны они красиво.

      Стоят деревья в виде книг,

      Листвою-строками играют.

      Умён, могучий дуб-старик,

      Ух, как он мудрость излагает!

      А вот и пение берёз

      Собою душу чувством полнит,

      В порыве радости и слёз

      Своей листвою они звонят.

      Зачем идти мне наугад?

      Не дебри это – пышный сад!

      Останусь я под сенью леса,

      Он мне защита и завеса,

      Отрада на моем пути,

      Зачем куда-то мне идти?

      Всё тут – созревшие плоды,

      Нет лучше места в буреломе!»

      Воскликнул