Неудачница. Перезагрузка. Анастасия Медведева

бизнеса и твой личный мир, Глеб Бондарёв. Но я не произношу этого вслух; вместо этого произношу другое.

      – Так что, если ты надеешься на повторение – его не будет.

      Странно, но эти слова даются мне удивительно легко – словно мне было необходимо избавиться от них внутри себя.

      Словно я хотела их произнести, чтобы снять с себя какой-то груз… какую-то непонятную мне тяжесть на душе…

      – Тебе не понравилось? – глядя на мой стол, спрашивает Глеб.

      – Я… я не очень помню… – замялась в ответе.

      А у самой в памяти всплыл его тихий голос: "ну, вот и всё…"

      Его осторожные движения…

      Его мягкий поцелуй после того, как он вытер мой живот…

      – Ты сказала, что с твоей памятью всё в порядке, – чуть жестче напоминает Глеб.

      – Я…

      Медленно выдыхаю, глядя куда угодно, но только не на него.

      Понравилось ли мне?..

      Зачем вообще задавать этот вопрос?..

      – Ты – умелый любовник, Глеб. И всегда думаешь о последствиях. Ты это хотел услышать?.. – поджав губы, спрашиваю у него.

      – Нет, – произносит он, буквально вынуждая меня поднять на него взгляд.

      Я не знаю, сколько мы простояли так, глядя друг на друга – кажется, я зависла, погруженная в транс его зелёными глазами.

      Мир теперь воспринимался иначе. Я словно… я словно встала с ним вровень: перестала бояться, перестала ждать наказания…

      Теперь я могла говорить с ним честно. Я была готова на диалог.

      Интересно, это произошло из-за нашей вчерашней близости? Или из-за того, что я почувствовала во время нашей близости?..

      – Я искал тебя ночью, – произносит Глеб.

      – Зачем? – спрашиваю у него; почему-то хочу услышать ответ.

      Глеб смотрит на меня долго: словно размышляя – стоит ли отвечать…

      – Потому что хотел вернуть тебя в постель, – наконец, сухо улыбается он, – мне не хватило, – затем продолжает беззаботным голосом, – к тому же ты была так пьяна, что просто обязана была вляпаться в какие-нибудь неприятности. Так, как ты говоришь, ты попала домой?..

      – На такси, – почему-то вру я, глядя на него и не мигая.

      ЭТО ЧТО ТАКОЕ СЕЙЧАС БЫЛО?!

      – На такси, – кивает Глеб, принимая эту информацию, – Ладно, не буду тебя отвлекать. Приступай к работе – у тебя её сегодня много, – и с этими словами он уходит в свой кабинет и закрывает дверь.

      Сжимаю руки в кулаки.

      Ощущение такое, будто меня помакали головой во что-то очень неприятное.

      Эта резкая смена Глеба… он снял маску? Или надел её?

      И почему, черт возьми, стало так гадко на душе?..

      Сажусь за свой стол включаю компьютер, а пока он грузится – достаю телефон из сумки, чтобы проверить звонки, и застываю, глядя на экран. Пятнадцать пропущенных от Глеба. Десять – от Бесова… и ещё пять сообщений от него же, последнее из которых пришло под утро.

      Бесов тоже искал меня?..

      Нажимаю на смс, чувствуя что-то странное – я не заходила в нашу переписку с тех пор, как…

      Я же