Монстр в ее постели. Анна Веммер

Дюма, Жюль Верн, Джек Лондон, Гамильтон, Булычев – настоящее сокровище! Ванька любит слушать фантастику на ночь. Конечно, я могу скачать любую книгу, чтобы почитать брату и отвлечься самой, но читать с бумаги – особое удовольствие.

      Я выбираю несколько книг, стараясь вытащить их так, чтобы со стороны не было заметно. Цикл про Алису от Кира Булычева, «Астровитянку» Горькавого, Айзека Азимова и, конечно, рассказы про Шерлока Холмса. Жаль, нет «Гарри Поттера». Ванька обожает эти фильмы. Я очень хочу накопить денег и подарить ему на день рождения полный комплект, чтобы читать на ночь.

      Точнее, хотела. Теперь бы выжить.

      Ненавижу! Снова придется дарить какую-то недорогую фигню! Да когда я уже смогу воспитывать брата нормально?! Чтобы у него был хороший телефон, самокат, компьютер?!

      Когда я в сотый раз окидываю взглядом комнату и понимаю, что перенесла все, что хотела, я перехожу к еще одному делу, не менее важному, чем вещи. В магазине по пути из школы я купила три здоровые щеколды, и теперь прибиваю их к двери изнутри. Вряд ли они, в случае чего, спасут, но мне так спокойнее. Еще одну я прибиваю к двери ванной, и одну – к кухне. Да, в этом случае они могут сработать и против меня, но я хочу быть уверена в безопасности, когда ем или моюсь.

      – Будем жить, как в коммуналке. Следовало ожидать чего-то такого. Если жизнь вляпалась в дерьмо, чем дальше – тем сильнее воняет.

      Сил больше нет. Я чувствую себя такой уставшей, что не могу пошевелиться. Надо начать разбирать вещи, продумывать перестановку, заказать раскладушку и желательно приготовить обед до того, как придется идти за Ваней, но руки дрожат от напряжения.

      – Десять минут. Десять минут отдыха! – говорю себе я.

      Сажусь прямо на полу и открываю первую попавшуюся книгу. Между слегка пожелтевших страниц я вижу фото. Обычное фото, слегка выцветшее, но неплохо сохранившееся. Таких сотни сейчас в каждом телефоне: школьник с ленточкой выпускника и улыбающийся пожилой мужчина, обнимающий его за плечи.

      Я долго всматриваюсь в лицо парня на фото.

      Должно быть, фото сделано лет пятнадцать-двадцать назад. С тех пор он изменился. Его почти не узнать, небритого, неспособного на улыбку и человеческие чувства. Но черты все равно угадываются. Это Вадим Исаев.

      О, господи. Почему я об этом не подумала? Он не просто был здесь прописан, он здесь жил!

      Я переворачиваю фото.

      «Прокопенко Е.И., 2003 г.»

      Восемнадцать лет назад… значит, сейчас Исаеву от тридцати четырех до тридцати шести.

      Вадим Егорович.

      «Е.И.»

      Отец? Черт, я точно помнила, что отцу продал квартиру не Исаев, там была другая фамилия… не Прокопенко ли?

      Документы, к счастью, папа не стал забирать, и я храню их в ящике со всей макулатурой вроде гарантийных паспортов на технику. Ящик тоже переехал из большой комнаты, нужно только его найти. Несколько минут поисков – и я уже достаю «зеленку», чувствуя, как нарастает волнение.

      У меня только что появился шанс сражаться.

      «Прокопенко