Записки совы. Ольга Болгова

и выбирается из квартиры, закрыв за собой дверь.

      – Кто это? Объясни мне, кто это? – Алексей тычет пальцем ему вслед.

      – По твоему определению, это мой любовник! – меня охватывает бешенство.

      – И давно у тебя с ним?

      Пьяные глаза бывшего супруга горят, кажется, он готов броситься на меня и разорвать на части.

      – Ты пьян и несешь всякую чушь!

      – А ты…

      – Ну, что я! Человек помог мне добраться домой! Ты видел, что у нас в арке творится? Я даже не знаю, как его зовут!

      – Ах, так ты подбираешь мужиков на улице? А где Антон? Где мой сын?

      Это уже переходит всякие границы! С какой стати он явился сюда? Чтобы оскорблять меня?

      – С Антоном все в порядке, – стараюсь говорить спокойно, насколько хватает сил. – Ты вспомнил о сыне? А когда ты связался со своей Ольгой, ты о сыне вспоминал?

      – Ты дура, Сашка, самая настоящая дура!

      – Ах, я дура? А зачем ты сюда приперся? К дуре? Да еще с этим веником? – тычу пальцем в помятый букет, который Алексей до сих пор держит в руке. – Хотя, понятно, напился и понесло, так?

      – Я, между прочим, пришел к себе домой! Поздравить тебя хотел… с праздником…

      – Ах так! Тогда оставайся в своем доме, а я уйду!

      – Уйду я! – торжественно вопит он, разворачивается и вылетает прочь, хлопнув дверью.

      «Господи, ночь на дворе, а он пьяный и мокрый», – мгновенно мелькает мысль, и я, не помня себя, бросаюсь за ним.

      – Алеша, вернись! Куда ты пойдешь в таком виде?!

      Дверь лифта закрывается перед моим носом. С какой стати я так разволновалась из-за него? Пусть о нем теперь беспокоится эта его Ольга или как её там… Возвращаюсь в квартиру. На полу в прихожей рассыпаны измятые желто-красные тюльпаны. Славный получился праздник, женский день…

      Глава 3

      Пробуждение ужасно. Мало того, что заснула лишь под утро и совершенно не выспалась, у меня еще и похмельный синдром, болит голова, ноет спина, словно меня всю ночь били. Взглянув в зеркало, обнаруживаю там ведьмочку с бледным лицом, покрасневшими глазами и всклоченными волосами. Какое счастье, что сегодня выходной. Думать не хочется ни о чем, но образы героев вчерашнего вечера не покидают больную голову: голубоглазый спаситель-предполагаемый-маньяк, который на поверку оказался вполне приличным человеком и мой бывший муж, ни с того ни с сего явившийся поздравлять с праздником на ночь глядя. Хотя, эта эскапада вполне объяснима его невменяемым состоянием. Выпил с приятелями, и накатило, помчался поздравлять бывшую жену, чтобы продемонстрировать, какой он замечательный.

      Нужно ехать к Насте забирать Антошку. Со стонами забираюсь под душ, затем выпиваю кружку крепкого сладкого чаю – становится легче. Замаскировав макияжем следы вчерашней оргии, переживаний и бессонной ночи, одеваюсь. Забрызганное пальто высохло, и пятен не осталось – хоть маленькая, но все-таки радость. Сапоги же безнадежно испорчены вчерашним катаклизмом. Выхожу на улицу, размышляя, удастся ли без потерь выбраться со двора. Пройдя несколько шагов, вдруг слышу: «Доброе утро!» Это мне? Поворачиваюсь в сторону, откуда