Записки совы. Ольга Болгова

выходим из арки на освещенное пространство двора, и я смотрю на своего спасителя. Ого! Его серое пальто измазано грязью, а с ладони, которую он держит перед собой, течет кровь.

      – Вы здорово порезались! – говорю я

      – Ерунда! – отвечает он. – Вот вы вся перепачкались и ноги промочили.

      Да уж! Второе пальто за день, завтра будет не в чем идти на работу, а о сапогах вообще молчу, в них хлюпает вода.

      – Вы здесь живете? – спрашиваю я.

      – Нет, сегодня приезжал сюда по делам, поставил машину во дворе, а выехать уже не смог из-за этого…– он машет рукой в сторону арки. – Ждать было некогда, ушел, думал, грузовик уберут, вернулся и, сами видите…

      – Вам же нужно перевязать руку.

      – У меня в машине есть аптечка.

      – Подождите, – говорю я, охваченная чувством вины и благодарности, ведь рану он получил из-за меня. – Пойдемте ко мне, я вас перевяжу.

      – Вам не стоит беспокоиться – отвечает он.

      Но меня настигает приступ нездорового человеколюбия.

      – Пойдемте, так ведь и кровью можно истечь. Я живу вон в том подъезде.

      – Ну, хорошо. Спасибо за участие, – помедлив, соглашается он.

      В лифте мой филантропический приступ сменяется паникой. Что я делаю? Пригласила совершенно незнакомого мужчину к себе, а дома никого! А если он маньяк, убийца, вор или просто бабник? А если он и нормальный, что он обо мне подумает? Вдруг решит, что у меня какие-то виды на него? Но отступать уже некуда. Да и не похож он на маньяка. Хотя, разве маньяки чем-то отличаются от неманьяков?

      «Будь что будет, – решаю я. – В конце концов, есть же на свете нормальные мужчины. Дальше прихожей его не пущу». Где-то в глубине души, я все-таки не теряю надежду, что нормальных мужчин большинство. Хотя, смотря, что считать нормой.

      Открываю дверь, пропускаю спасителя в дом, включаю свет в прихожей.

      – Я сейчас все принесу, посидите здесь, – говорю ему и ловлю на себе его взгляд.

      Возвращаюсь в прихожую с антисептиком и бинтом. Разглядываю своего спасителя. А он довольно интересный: высокий голубоглазый, лет сорока.

      – Давайте вашу руку.

      Он протягивает мне руку. Да, порезался он сильно, – глубокая царапина с рваными краями пересекает ладонь, носовой платок промок от крови. Обрабатываю рану спиртом, перебинтовываю.

      – Как ловко у вас получается, – говорит он. – Вы, случайно, не медсестра?

      – Нет, я нейрохирург высшего класса, – выдаю первое, что приходит в бестолковую голову.

      – Вам не откажешь в чувстве юмора. А может быть, вы и чаем меня напоите?

      Ну вот, я так и знала, начинается. Клювик увяз, что называется.

      – Вообще-то уже поздно, а я устала и промокла…

      – Да, понимаю… спасибо за оказание первой помощи…

      – Да не за что, это же из-за меня вы получили ранение.

      – Помочь женщине мужская обязанность…

      Это точно! Вы как мотыльки на огонь мчитесь помогать женщинам, а влечет вас не стремление помочь, а примитивный инстинкт размножения!

      – Я пойду… Еще раз спасибо. Да, с