Небывалому быть. Часть 2. Сборник

берёзовая роща

      Стоит там, возле дома, на пригорке.

      В ней ветер средь ветвей о чём-то ропщет…

      Зимой мы мчались в санках с этой горки.

      Простая среднерусская природа,

      Где звонкие апрельские капели.

      Зима там длится около полгода,

      А вечер летний – соловьиных полон трелей!

      Там в быстрой речке – чистая водица.

      Ловили рыбу утром, на восходе…

      И можно было той воды напиться,

      Да босиком по травке, на природе…

      Роса, как слёзы крупные, – на ветке…

      И безмятежность в воздухе разлита…

      А подремав на солнышке, в беседке,

      Забыть, что падал и колено в кровь разбито…

      Мне детство снится, что-то чаще, чаще…

      Со мною что-то, видно, происходит…

      Но волны жизни были так бурлящи,

      Что сжалось время и стремительно уходит…

      Вернуться к детским, беззаботным тем годам —

      Без сожаления, что имею, всё отдам.

      Глубокой старости седая пелена

      Меня не радует. Как жаль, что жизнь одна.

      Оглянуться на ходу

      Хотелось оглянуться на ходу,

      Чтоб посмотреть,

      Кто жарко дышит в спину.

      Возможно, вскоре

      Этот плотный строй

      Торжественно и тихо

      Я покину.

      Уверен —

      Не заметят пустоты

      Ни ряд, ни строй,

      Вперёд уйдёт колонна.

      Наверное,

      Склонится надо мной

      Одна лишь рядом шедшая

           Мадонна.

      Не будет слов,

      Торжественных речей,

      Пустых вопросов:

      Кто? Зачем? И чей?

      Быть может, только

      Где-то в стороне,

      В другом строю,

      Где вдаль шагают внуки,

      Увидят фотографию мою,

      Альбом старинный

      Полистав от скуки…

      Скиталец

      Как вечный скиталец, без флага и паруса,

      С волной и течением не споря,

      На волю реки без раздумий отдался,

      Она меня вынесла в море.

      Не видно ни берега, ни маяков,

      И тучами звёзды закрыты…

      Без цели скитаться по миру готов…

      Обиды, что были, забыты…

      Какие обиды – не помню и сам,

      Кому и за что надо мстить?

      Я честно признаюсь себе, да и вам:

      Не знаю, куда мне рулить…

      Как вечный скиталец, без курса и цели.

      Кругом – пустота. Все, кто мог, улетели.

      Оставшись один, без руля и ветрил,

      Безмолвно и тихо над морем «парил»…

      Во сне, в полудрёме, без воли и сил

      Я Господа славил и слёзно просил,

      Чтоб, если возможно, мой путь прочертил,

      Надеясь на то, что вину искупил.

      Услышал Господь ту молитву мою.

      И вот я на острове, словно в раю.

      Теперь не один. Есть подруга – жена.

      Я бодрствую или не вышел из сна?

      О море

      Но вот пришёл рассвет седой, кошмарный…

      На парусах не охнуть, не вздохнуть…

      Мы