Человек слова. Сборник

был чище и слаще,

      А ночи, конечно, темнее,

      И звёзды светили поярче.

      У женщин глаза блестели,

      Улыбка была белозубой,

      Фигуры были стройнее,

      Тогда целовались в губы.

      Там книга – лучший подарок.

      И тогда мы были смелее,

      А ныне в зеркало глянешь —

      Врёт, сволочь, и не краснеет…

      Не так тогда тело болело

      (Стерпеть, конечно, всё можно).

      Но особенно вот что задело:

      Что зеркало врёт безбожно.

      Награды

      Тяжёлый двадцать первый год.

      На играх в Токио награды.

      Но в душный летний день народ

      Не весь наградам этим рад был.

      Пусть достижения сбылись,

      И внешне вроде всё как надо,

      Но давит штампами ковид,

      И что ему Олимпиада?..

      Что от того – огонь горит,

      Когда тебя уже не будет?

      Что вам рекорд, когда болит?

      За безразличье кто осудит?

      Врачу, что «скорую» примчал,

      О золоте наград не мнится,

      Сестре, что сутками подряд

      В комбинезончике не спится…

      Так повелось с глубин веков:

      Наградами у нас усеян

      Путь к достиженью пустяков,

      Не за спасение России.

      А доктор и сестра – борись,

      И будет вам в века награда.

      Спасённая людская жизнь

      Покруче, чем Олимпиада.

      Умирал старик

      На бульваре листья каштанов

      Пожелтели от летней поры,

      Их верхушки смотрят печально

      В окна зданий, сомлев от жары.

      А под ними аллеей неспешно

      Суетится, проходит народ,

      Пробегает понурый, уставший,

      Полон мыслей своих и забот.

      А в тихой больничной палате

      С распахнутым настежь окном

      Одинокий старик умирает

      Этим жарким печальным днём.

      Тает боль в измученном теле,

      Сила, ловкость уходят в руках…

      Всё уходит в серое небо —

      В никуда, навсегда, на века.

      Уходила разведка в осень

      Незаметно тепло остыло.

      В горизонте – бордовый цвет.

      А бойцы с зарёй уходили,

      Где с востока алел рассвет.

      Вертолёта будни стрекозьи:

      Забросил разведку – и жди.

      А ребята уходят в осень,

      Где колючие льют дожди.

      Обратно гроза путь закрыла,

      Зазвучал там криком набат.

      Вернуться не всем под силу,

      Не каждому дан шанс – назад.

      Только сердце матери ныло

      В те черёмуховые холода:

      Так не раз сыновья уходили —

      На года. На века. Навсегда.

      Нужны ли в жизни награды,

      Ежедневный степной парад?

      Винт вращался, трещали цикады,

      Ждал Ми-8 возврата ребят.

      Его лопасти воздух месили,

      И нежный тюльпанов цвет

      Всё клонило потоком к пыли,

      Как к братской могиле букет.

      Возвращение