Пушкин жив. Сборник

кто-то камень положил

      В мою протянутую руку…»

      Весна идет!

      Весна идет, весна поет,

      Ручьи набухли, словно почки,

      И мой облезлый кот орет

      В предчувствии веселой ночки.

      Он резво мчится на чердак —

      Спешит вступить в кошачий брак.

      И куст жасмина под окном,

      Что был зимой поломан вьюгой,

      Прикинувшись сухим бревном,

      На самом деле был хитрюгой —

      Он быстро ото сна воспрял

      И ветки к небу приподнял.

      А дворники? Они дворы

      Метут с несвойственным задором,

      И гвалт беспечной детворы

      Звучит воинственным мажором.

      Весна – веселый бузотер —

      Готовит праздничный убор.

      И март уже наверняка,

      Согретый солнышком, проснулся,

      Амур-шалун исподтишка

      Меня стрелой своей коснулся…

      А не сходить ли в ресторан

      И новый завести роман?

      Пейзажное

      Весна проснулась и поет,

      И моль гоняется за молью —

      То валенки под ванной жрет,

      То шубу пробует соболью.

      И тараканы у ведра

      Вчерашний мусор доедают

      (Что жить осталось до утра

      Они еще, увы, не знают).

      А комары! А комары!

      Как «мессершмитты» разлетались,

      Без всякой ложной суеты

      Их самки яростно кусались.

      Сосед, законченный дебил,

      «Жигуль» свой завести пытался,

      А двор дыханье затаил —

      Всё ждал и весело смеялся.

      Подъезд – пещерная дыра,

      Где лампы гаснут регулярно,

      Где дети с пивом до утра

      Общаются «высокопарно».

      И жизнь полночная кипит

      В лохмотьях сорванной шпалеры…

      Ну а поэт? Поэт творит,

      «Прикованный к веслу галеры».

      Спасибо, Господи!

      Спасибо, Господи, за всё, что я умею,

      За то, что я имел и не имею,

      За дар мой, что сулит мне наказанье,

      За знания о Божьем мирозданье.

      Спасибо, Господи, за мать мою с отцом,

      За дом родительский, что с каменным крыльцом,

      За внуков и детей благодарю —

      Я им любовь свою через тебя дарю.

      Спасибо, Господи, за зимние метели,

      За русские березки и за ели,

      За пальмы и за солнечное море,

      Где белый парус реет на просторе.

      Спасибо, Господи, за радости и страхи,

      За вздохи под луной, за «охи», «ахи»,

      За боль душевную, за радость бытия,

      За то, что жизнь прожил, надеюсь, я не зря…

      Зимняя хандра

      Ох уж, этот камин возле кресел-качалок,

      Когда ночь за окном и густой снегопад,

      Когда весь небосвод словно поле фиалок,

      Когда черного кофе не забыт аромат.

      В этот миг ты поймешь – жизнь мудра и прекрасна,

      Тишина и покой, звезды, снег и луна…

      Я уверен, что жил на Земле не напрасно,

      Ну а если не так, не моя в