Суд Счастья. Евгений Владимирович Кузнецов

бы маленькое?

      Ярко-голубое это в её глазах – словно влажная ещё акварель…

      –– Крем.

      –– Чёрный или коричневый?

      Губы мягкие и растянутые…

      Неужели, тем более, она тут – каждый день?.. И ещё – среди предметов… самых, так сказать, попираемых?.. И ещё – в безлюдном и безмолвном бездействии?..

      Голос её был – словно бы не хотел быть голосом… Такой ровный. И – немного гулкий, тоже – отдалённый…

      Я смотрел – в такой возможной близи – на её лицо.

      Давно, оказывается, оно привыкло к своей красоте… Но – оказывается! – не привыкло к морщинкам на нём…

      Проговорилось само.

      –– Бесцветный.

      Мне, однако, показалось слово это, хоть и более-менее оригинальное… насмешливым, что ли…

      Она, впрочем, наконец-то разъяла свои руки.

      На пальцах – отметил по привычке холостяка – ни колец, ни перстней…

      Маленькая кисть… о которой сразу захотелось как-то подумать… взяла где-то что-то… чего я, по сути, и не просил…

      И она – протягивает мне свою руку!..

      Особенно бледную на сгибе и словно бы тут чуть переломленную…

      Я почувствовал страх – тот неминуемый и сладкий страх, который – когда я не один: не то, что я буквально один или рядом мужской пол – что одно и то же; а когда – рядом женщина… почему-то, почему-то… возможная как женщина…

      В пальцах руки моей, между тем, была пластмассовая стопочка: что и с кремом, и со щёткой.

      Ощущение же было: рядом! она – рядом!

      Я, с видом придирчивым – всё равно, дескать, дождь, – стал открывать колпачок.

      И тут – случилось что-то…

      Я – радуясь возможности – посмотрел на неё недоумённо: то есть активно.

      И она – по тому же поводы – изменила свой взгляд, который был – давно-давно, на почти искренний… почти удивлённый…

      Дело в том… или может быть, что в том… что под колпачком щётки не было!..

      …Другая продавщица – был, получается, здесь и ещё кто-то!

      Молодая, высокая и пухлая – нагнулась и стала, что ли, искать… присела, стала, что ли, заглядывать под нижний стеллаж…

      Мы же – «мы»!.. – я и она – всё так же мелко-вопросительно – активно! – поглядывали друг на друга.

      Другая выпрямилась и уперла руки в бока.

      Я тут вроде бы что-то сказал… соответствующее: «товар-деньги-товар»… дескать, вместо этого экземпляра мне бы цельный…

      На это другая профессионально резонировала: а, мол, этот, без щётки, кто теперь купит?..

      Я – жалея, что нужно что-то говорить, – пошло предположил: но, может, щётки под колпачком и не было…

      Другая: я, мол, слышала, как щётка стукнула…

      Я – проклиная себя лично, а не как всего лишь покупателя – вынужден был ответить: стука, дескать, я не слышал… разве вроде бы видел… как что-то мелькнуло вниз…

      Та – охотно и настырно: мол, щётки не могло не быть, и, может, это я щётку в карман спрятал!..

      Я тут понял вмиг, каков будет неизбежный конец всей этой истории…

      Поэтому – раззадоренный такими контрастами жизни! – стал нервно-весёлым.

      –– Ну, если бы я за вами ухаживал…

      Та: что, мол, тогда