Избранные вещи. Алексей Борисович Черных

нет уже дюжих скотниц,

      Что могли бы до пота гонять

      Зиму с улиц, оврагов и звонниц;

      Чахлый мартовский снег разжижать;

      Бить сосулек кровельных тонны

      И, светя мускулистым ню,

      Разгонять ручейков бессонных

      Ненавязчивую болтовню;

      Поднимая игриво вилы,

      Тыча зубьями оных в навоз,

      Вызывать у поэтов хилых

      Восхищение и психоз;

      Выходить из хлевов коровьих

      Царской поступью – спины размять…

      Чтоб Борис Леонидович мог бы

      С восхищением их созерцать.

      2.

      «Быть знаменитым некрасиво…» –

      И так возможно рассуждать,

      Когда твоих стихов тетрадь

      Уже заполнила архивы.

      Когда твой облик знает всяк,

      И даже пёс соседский лает,

      Что в этом доме проживает

      Поэт известный Пастернак.

      А так, конечно, некрасиво

      Быть знаменитым средь других

      Поэтов средненьких, простых,

      Коль сам ты выделен курсивом.

      3.

      Декабрь. Word открыть и плакать,

      Строчить стихи свои навзрыд,

      Пока дней новогодних слякоть

      Весной нежданною грозит.

      Нанять такси да за сто гривен

      Под звук шуршания колёс

      Умчаться в зиму, чтобы ливень

      Так не нервировал до слёз.

      Где, как обугленные туши,

      С деревьев тысячи грачей

      Не падают с прихлюпом в лужи

      И мир приятен для очей.

      А здесь проталины чернеют

      И талая вода бежит.

      Чем мир унылей, тем вернее

      Слагаются стихи навзрыд.

      Закончен стих и Word закрыт.

      Порыв душевный мной излит.

           * * *

      Если свежую музыку ветра

      Кто-то когда-то

                             и где-то

                                     записывал,

      Анимо́метром ли,

                               вакуумметром,

      Нотами,

                буквами

                         или числами,

      То этот кто-то, навряд ли

                                              позже

      Сумел разобрать бы

                                 сделанные им

                                                      записи –

      Поскольку ветер –

                            это промысел Божий,

      А значит, не читаем,

                                   не понятен…

                                               не ясен.

      Балладка об эпоксидной смоле

      Наверно, скучно на Олимпе.

      От сотворенья дней святых

      Все обладательницы нимбов

      И обладатели же их,

      А также прочие сидельцы

      У тронов нимбоносных лиц,

      Плетения интриг умельцы

      И либреттисты небылиц –

      Все эти «чудные» созданья

      Поперегрызлись столько