Избранные вещи. Алексей Борисович Черных

сейчас не всерьёз:

      Какие-то скрипы, гудения, треск, –

                Непериодический шум.

      То гул равномерный, то грохота всплеск –

                Не для размеренных дум.

      А может, ушёл «романтизьм» от того,

                Что возраст уже не тот,

      Чтоб чувствовать в стуке колёс волшебство,

                Отраду от серых скукот.

           * * *

      Радости разбросаны повсюду,

      Стоит только встретить и открыть

      Триста тридцать три конкретных чуда,

      Что должны сегодня удивить.

      Рыбные мотивы

      Быть, наверно, очень вредно

      Жареным анчоусом,

      Сдобренным довольно щедро

      Кисло-сладким соусом.

      Также не совсем желанно

      Быть солёной килькою,

      Скрытой пахнущею пряно

      Луковой мантилькою.

      И уж точно быть не нужно

      Тюльковой обрезкою,

      Сжаренной в биточках южных

      Жёнушкой одесскою.

           * * *

      Эх, попрёт сейчас поэтов

      Сочинять про осень

      Разномастные куплеты

      Про листву и просинь,

      Про уныние от плясок

      Листопадных роев,

      Про багрянец, игры красок

      И про всё такое.

      Каждый год народ поэтит

      Осенью про осень.

      Но никто вам не ответит,

      Что такое просинь.

                * * *

      Коты поют на крыше про cat love,

      А мы считаем, что кричат мяв-мяв.

      В кошачьем языке так мало слов,

      Но каждый третий мяв – он про любовь.

      А первых два – мне не дадут соврать,

      Звучат как «эй, хозяин, дай пожрать!»

           * * *

      Натура не ищет верлибра,

      Натура желает структуры,

      Отмеренных до миллилитра

      Стихов желает натура.

      Всё нынешнее поветрие

      «Безрифмого стихописания»

      Не вызывает доверия

      И требует – спиртования.

      И только лишь после отмеренных

      Двухсот иль трёхсот миллилитров

      Можно принять потеряно

      Корявые строки верлибров.

           * * *

      Сколь не точи, мой друг, своё

      Уменье сочинять для масс,

      Сколь не старайся – это всё

      Уже написано до нас.

      Уже описаны листвы

      Багрянец, золото, янтарь,

      Весь сонм эпитетов, увы,

      Возлёг на осени алтарь!

      Весь спектр уныния и грусть

      От подступающей зимы

      Познал читатель наизусть!

      Ну что ему добавим мы?

      Наш развращённый эстетизм

      Изыщет разве что какой

      Изящненький неологизм

      О видах осени благой.

      Оставим рвение пера

      Нанизывать бусинки фраз…

      Увы, осенняя пора

      Стократ описана до нас.

           * * *

      Мыслевращеньем

                               соосным

      Мозг

           разжижает скука.

      Лучше

               блуждать

                          в