Кузены. Карен М. Макманус

здесь так, будто мы упали в чан с ароматической смесью из засушенных лепестков. Милли облокачивается на стену в розовом кафеле и скрещивает руки на груди.

      – Тебе не кажется, что это немного странно?

      Я улавливаю ее скептический тон, но все заслоняют собой мысленные картины постепенного сближения с Данте Роганом за кофе, который я буду ему подавать.

      – Что, работа на съемках? По-моему, просто потрясающе!

      – Серьезно? А по-моему, очень похоже на подкуп.

      Я сдвигаю брови, упорно не желая отказываться от своих фантазий. Милли вздыхает:

      – Ну же, Обри, подумай сама. Это ведь Дональд Кэмден – злой гений наших родителей. Ты правда считаешь, что он печется о наших интересах?

      – Злой гений? – чуть не смеюсь я.

      Однако… она ведь права. Всю жизнь я только и слышала, как отец говорил с горечью и возмущением: «Дональд не отвечает на мои письма», «Дональд сообщает, что мать не изменила своего решения», «Дональд пишет – не имеет значения, что отец не захотел бы лишать своих детей наследства; это нигде не зафиксировано документально».

      – Так что ты хочешь сказать? Что мистер Кэмден пытается от нас избавиться?

      – Именно так. Я предупреждала, что так и будет, помнишь?

      – Но почему?

      Милли задумчиво постукивает пальцем по подбородку.

      – Не знаю. Однако интересно другое – почему-то он не может этого сделать.

      Я, как обычно, не успеваю за ходом ее мыслей.

      – А?

      – Ну ясно же, что если бы все зависело только от него, нас бы здесь уже не было. Зачем соблазнять нас приманкой в виде шикарной подработки? Мог ведь просто уволить и выгнать с острова. Значит, что бы за этим ни стояло, на сей раз Дональд Кэмден и Милдред Стори не заодно. Он не может прислать нам: «Вам известно, что вы сделали», и все. – Взглянув в зеркало, она поправляет волосы. На ее губах появляется легкая улыбка. – Есть тут что-то приятное, правда?

      – Тогда получается, что все-таки бабушка нас пригласила? – спрашиваю я.

      – Нет. Если она хочет, чтобы мы остались, это еще не значит, что благодаря ей мы здесь.

      Я вздыхаю:

      – У меня голова кругом, Милли.

      Она усмехается и, взяв меня под руку, шагает обратно к двери.

      – Ничего. Привыкнешь.

      Глава 6. Джона

      После ланча с Дональдом Кэмденом прошло два дня. Милдред Стори до сих пор так и не удостоила нас аудиенцией.

      Сейчас четыре часа дня, пятница. «Семерка» – что-то вроде спортивного паба здесь, в курортном отеле, – начнет заполняться примерно через час. Я тут в качестве помощника официанта, убираю грязную посуду, и это далеко не худшая работа. Особенно если учесть бесплатную еду.

      – Что нового, Джона? – спрашивает Чез, бармен, когда я забираюсь на табурет напротив. Нормальный парень, с густой черной бородищей, как у траппера с Дикого Запада. Не понимаю, как он вообще прошел курортный дресс-код. – Хочешь сегодняшнее блюдо дня?

      – А что там?

      – Спагетти с креветками.

      Я