Снежный роман. Виктория Лукьянова

стой!

      – Лопату можно не возвращать. Я вам ее дарю. Все-таки праздник!

      – Да не нужна мне лопата!

      – Вот как? – Я даже от удивления оборачиваюсь и вижу, как раскраснелось лицо Босс Боссыча на морозе. На фотографиях, которыми были украшены стены в компании, он выглядел иначе. Там строгий, с прической волосок к волоску, в белоснежных рубашках и строгих костюмах. Эталон офисной элиты. Сейчас же к покрасневшему лицу добавился шальной взгляд и возмущенное пыхтение.

      – Вы не умеете копать?

      – Что?

      Киваю на лопату.

      – Этой штукой снег копают.

      – Да черт бы вас побрал! Я знаю, что делают с лопатой!

      – Тогда в чем проблема?

      – Проблема? – он возмущенно открывает рот, глотая ледяной воздух, и закашливается. Я изгибаю бровь и жду объяснений. Пусть удивит. Навряд ли я поменяю свое решение бросить его тут, но хотя бы посмакую его жалкие попытки. – Я не вытащу машину сам. Даже с помощью этой лопаты.

      – Тогда ждите помощь.

      – Помощь? Да тут ни души!

      Ага, психует. Злится. Огрызается. Раздулся как петух, выпятив грудь.

      – Удачи вам. – Махаю рукой и разворачиваюсь. Не хочу больше видеть его лицо.

      – Ты бросишь меня тут? За что? – В спину летит упрек. Вот попросил бы по-хорошему… Хотя нет.

      Качаю головой, отгоняя мысли. Я могла бы вернуться и ответить. Могла бы рассказать о каждом дне, который посвятила любимой работе и дорогому коллективу. Но внутри отчего-то все сворачивается тугим узлом и щемит в сердце. Вновь слезы наворачиваются, царапая глазное яблоко льдинками-капельками. Быть слабой перед этим кретином не хочу.

      – Да чтоб тебя!

      Теперь вслед летят проклятия. Хорошо, что не лопата. Наплевать. Ведь ему было плевать, когда подписывал приказ.

      Глава 3

      Дом встречает меня теплотой и ароматом свежей выпечки. Я жмурюсь от удовольствия и весь негатив, который тащила на себе после встречи с гамадрилом, испаряется.

      – Оленька, ну наконец-то! Я уж заждалась тебя! Хотела отцу твоему звонить.

      На пороге из узенькой, но самой красивой кухни выглядывает бабуля и, стряхивая невидимые пылинки с цветастого фартука, мчится ко мне. Для своего возраста она удивительно энергичная и сильная. Я ахаю в ее объятиях и жмурюсь вновь. Вот оно счастье. Настоящее счастье, приправленное корицей.

      – Печенье или булочки?

      – То и другое, – хмыкает бабуля, расцепляя объятия и отходя от меня на один шаг. – Что же так долго? Я вся измаялась, пока ждала. Места себе не находила. Дорога совсем плохая?

      – Да. – Киваю и ставлю у ног пакеты.

      Бабуля следит за моими руками, рассматривает пакеты и хмурится.

      – Ну зачем, Оль? Все же есть.

      – Подарки от родителей. И немного мелочей.

      Она качает головой и наклоняется, чтобы взять один из фирменных пакетов самого большого супермаркета нашего города.

      – Раздевайся и приходи на кухню. Чай горячей пить будешь. Вон вся красная от холода. Небось, еще на своей машинке крошечной