Поэтический батл «В Переплет!». Ольга Семеновна Полещук

проводя по собственному телу

      Ладонью, забываешь то и дело,

      Что ты – оно.

      Что ты стандартный суповой набор:

      Мослы да кожа с жировой подложкой.

      Тебя как будто нет с твоей ладошкой,

      А есть курсор.

      Есть местность, переулок на большак.

      Достаточно и этого, признаться,

      Чтоб мыслить и с телесностью прощаться

      За шагом шаг.

      Привычка к боли отрицает боль.

      Ты слышишь, я уже не знаю боли,

      Которая живет во мне. Со мной ли

      Моя любовь?

      К чему я? Да, телесность. Слыша смерть,

      Телесное в тебе идет на убыль,

      Как дерево горящее, как уголь,

      Способный пламенеть.

      Максим Замшев

      Член жюри поэтического баттла «В переплёт!»

      Российский поэт и прозаик, Главный редактор «Литературной газеты», Председатель Правления Московской городской организации Союза писателей России. Награжден медалями «Защитник Отечества», «За просветительство и благотворительность». Медалью Суворова, дипломами «Золотое перо Московии 1 степени», «Дипломом им. Станиславского» и Дипломом «За выдающийся вклад в пропаганду русской словесности». Лауреат литературных премий им. Николая Рубцова, им. Николая Гумилева, им. Дм. Кедрина, им. Александра Грибоедова.

      Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы.

      *   *   *

      Степь – это то, что для русского взгляда легко,

      Также легко умирать, если  сделано дело.

      Если шагать начинаешь – иди далеко,

      Перемещай без любви опустевшее тело.

      Если услышишь дорогу – обратно ступай,

      Там тебя могут спасти, но зачем тебе, друже?

      Рай на земле невозможен, а призрачный рай,

      Тем, кто в аду побывал, оказался не нужен.

      *   *   *

      Ничего не получилось,

      Получится не могло.

      Жизнь бежала и разбилась,

      Всюду битое стекло.

      По  стеклу ходите люди,

      Пусть звучит прощальный хруст.

      Без шопеновских прелюдий

      Станет мир тревожно пуст.

      Но теперь не до Шопена,

      Жизни не было и нет.

      Пена только что шипела,

      А теперь лишь белый след.

      Лица оспою изрыты,

      Стынет Гамлета вопрос.

      Всё шампанское в корыто

      Вылил хмурый Дед Мороз.

      *   *   *

      Ветви бесполезные сплетают

      Время, что поймать пытался взгляд.

      Ангел давно не улетают,

      Целый день печальные сидят

      На домах, вокзалах и деревьях,

      Ищут человека своего.

      Если возвратятся тени древних

      Расстреляют всех до одного.

      Времена смешаются как фишки

      В мировом жестоком казино.

      Продразвёрстка, кулаки, излишки.

      К чёрту всё – ведь главное кино.

      Я тогда возьмусь за чашку кофе,

      Как крупье бестрепетной рукой.

      Ангелы гуляют по Голгофе,

      Словно  институтки по Тверской.

      И мои страдания несметны,

      Свет струится из кофейной тьмы.

      Счастье