Четвертый лишний. Владимир Колычев

В лучах солнечного света что-то блеснуло – на уровне груди. И еще Трофим даже заметил тень, которую отбрасывал плащ и цилиндр. Плащ старинный, крылатка с пелеринами, в таком наряде, кажется, стрелял на дуэлях Пушкин. А блеснул удлиненный предмет, который человек держал в руках, на ум пришла трость с золоченым набалдашником. А какая еще ассоциация могла возникнуть на фоне плаща и цилиндра?

      Человек исчез, как будто его и не было. Словно провалился сквозь землю или растаял как призрак в глубинах вечности? Но скорее всего, Трофиму всего лишь померещилось. Он уже убедил себя в том, что стал жертвой самовнушения, когда услышал шаги за спиной. Сначала вздрогнул, а затем обернулся. И облегченно вздохнул, увидев Мурата. Он шел, погруженный в свои мрачные думы, и только сейчас, казалось, заметил Трофима.

      – А где все? – оглянувшись, спросил он.

      – Заблудились мы с тобой, – ответил Трофим.

      – Вообще-то, я за тобой шел.

      – Значит, я заблудился.

      – Зачем? – Мурат с подозрением смотрел на него.

      – Зачем заблудился?.. – не понял Трофим. – Ну ты загнал!

      – Глухо здесь!

      – Как в танке.

      – Как в могиле.

      – Что ж, тогда у нас есть шанс воскреснуть, – усмехнулся Трофим.

      – Тогда пошли! – Мурат кивком призвал его продолжить путь.

      – Назад нужно.

      – Назад на кладбище нельзя. Плохая примета. И оглядываться тоже.

      – А прямо – тупик!

      – Да нет, кладбище закончилось, дорога будет.

      – А оно закончится?

      – Все когда-нибудь заканчивается. И кладбище тоже.

      – Обычно все заканчивается кладбищем.

      – А что, здесь неплохо! Тихо, спокойно, – с самым серьезным видом сказал Мурат. – И даже красиво. – Он глянул по сторонам и кивнул, словно подтверждая свое благоприятное впечатление о кладбище. Уж ни к вечному ли покою готовилась его душа?

      – Покойники ходят, – усмехнулся Трофим.

      – Жаль, не вижу. А то вдруг вечная жизнь существует, а мы не в курсах.

      – Я знаю. В смысле видел, только что. Плащ, цилиндр, трость… Пушкин здесь гуляет. Или кто-то из тех, кого он в гроб уложил. – Трофим повел рукой в сторону, где видел силуэт. – На дуэли.

      А ведь это на самом деле был призрак из далекого прошлого, этот плащ, этот цилиндр…

      – Без лоха жизнь плоха? – спросил Мурат, с подозрением глядя на Трофима.

      А он в ответ удивленно качнул головой. В принципе кладбище – идеальное место для розыгрыша, но это не про него. На Трофима и смерть Евсюкова давит, и недоброе предчувствие, вызванное телефонным предсказанием. Ему бы ноги отсюда унести.

      – Да нет, видел, а может быть, померещилось.

      Вдалеке среди могил снова мелькнул знакомый цилиндр и тень, которую откидывал старинный плащ. Но это кусты могли шевелиться, да и кроны деревьев колышутся на ветру, создавая игру теней.

      – Ты что-нибудь видишь? – пальцем показал в ту сторону Трофим.

      – Да