Стихи про меня. Петр Вайль

черепица, и полдень смотрел,

      Не смаргивая, на кровли. А в Марбурге

      Кто, громко свища, мастерил самострел,

      Кто молча готовился к Троицкой ярмарке.

      Желтел, облака пожирая, песок,

      Предгрозье играло бровями кустарника.

      И небо спекалось, упав на кусок

      Кровоостанавливающей арники.

      В тот день всю тебя, от гребенок до ног,

      Как трагик в провинции драму Шекспирову,

      Носил я с собою и знал назубок,

      Шатался по городу и репетировал.

      Когда я упал пред тобой, охватив

      Туман этот, лед этот, эту поверхность

      (Как ты хороша!) – этот вихрь духоты —

      О чем ты? Опомнись! Пропало. Отвергнут.

      …………………………………………………………….

      Тут жил Мартин Лютер. Там – братья Гримм.

      Когтистые крыши. Деревья. Надгробья.

      И все это помнит и тянется к ним.

      Всё – живо. И всё это тоже – подобья.

      Нет, я не пойду туда завтра. Отказ —

      Полнее прощанья. Все ясно. Мы квиты.

      Вокзальная сутолока не про нас.

      Что будет со мною, старинные плиты?

      Повсюду портпледы разложит туман,

      И в обе оконницы вставят по месяцу.

      Тоска пассажиркой скользнет по томам

      И с книжкою на оттоманке поместится.

      Чего же я трушу? Ведь я, как грамматику,

      Бессонницу знаю. У нас с ней союз.

      Зачем же, словно прихода лунатика,

      Явления мыслей привычных боюсь?

      Ведь ночи играть садятся в шахматы

      Со мной на лунном паркетном полу,

      Акацией пахнет, и окна распахнуты,

      И страсть, как свидетель, седеет в углу.

      И тополь – король. Я играю с бессонницей.

      И ферзь – соловей. Я тянусь к соловью.

      Ночь побеждает, фигуры сторонятся,

      Я белое утро в лицо узнаю.

1916,1928

      Только взявшись сочинять эту книжку, понял, что неосознанный глубинный импульс к написанию одной из книг предыдущих – “Гений места” – был, возможно, дан еще тогда, много лет назад, “Марбургом”. Как наглядно и убедительно вписывает Пастернак тончайшие чувства в марбургскую ведуту! Они не детали декорации, а драматические исполнители – все эти остроконечные черепичные крыши, булыжные мостовые, дома здешних “гениев места”: Лютера, Гриммов. Не просто одушевление города, но и его соучастие в твоих интимных делах, его переживания вместе с тобой – совпадающие даже по внешним признакам. “По приезде я не узнал Марбурга. Гора выросла и втянулась, город исхудал и почернел”, – через двенадцать лет после стихов Пастернак в прозе рассказывает о том, как Марбург перенес его любовный крах: он отсутствовал всего сутки, уезжал в Берлин, но город успел отреагировать.

      Когда лет в восемнадцать я прочел стихотворение впервые, больше всего поразило совпадение: был уверен, что один на свете так влюбляюсь – так, что заветный образ неудержимо проступает повсюду, все превращая в своих двойников: прохожих, дома, деревья, облака, цветы. А тут найдено точное слово, до которого не додумался сам: подобья.

      Восхитило дерзкое внедрение,