Архивы Дрездена: Летний Рыцарь. Лики смерти. Джим Батчер

То, что сделал с тобой Кравос?

      Она поежилась при упоминании его имени, но кивнула:

      – У меня не получается не думать об этом. Не пытаться понять, что я сделала не так. Почему ему удалось добраться до меня.

      Меня словно обожгло изнутри.

      – Мёрф, ты все равно ничего не смогла бы с ним поделать.

      – Думаешь, я не знаю этого? – негромко проговорила она. – Я же не могла знать, что это не ты. Да если бы и поняла, как бы я его остановила? Я ничего не смогла бы противопоставить ему, чтобы защитить себя. Чтобы остановить то, что он делал со мной, оказавшись у меня в голове. – Глаза ее заволокло слезами, но она сморгнула их и упрямо выпятила подбородок. – Нет ничего, что я смогла бы поделать. Это меня и пугает, Гарри. Поэтому мне и страшно.

      – Мёрф, он мертв. Мертв и не воскреснет. Мы с тобой сами видели, как его опускали в могилу.

      – Сама знаю, – огрызнулась она и тут же взяла себя в руки. – Я знаю, Гарри. Знаю, что он мертв. Знаю, что он ничего больше со мной не поделает – вообще ни с кем другим не поделает. – На мгновение она подняла на меня взгляд, почти посмотрев мне в глаза. Ну конечно, я вряд ли разглядел бы что-нибудь сквозь ее слезы. – И все равно мне снятся сны. Я знаю все это, но это ничего не меняет.

      Бог мой. Бедняга Мёрфи. Этот гад основательно поковырялся у нее в душе, прежде чем я успел прийти ей на помощь. Тварь, напавшая на нее, была духом, и этот дух рвал ее на части изнутри, не оставляя при этом никаких следов на коже. В некотором роде это можно считать изнасилованием. Всю ее силу отобрали у нее на потеху другому. Стоит ли удивляться тому, что это оставило у нее на душе шрамы. А капля плохих новостей сработала как искра, попавшая на груду смоченных в авиационном керосине дров.

      – Ты ведь меня знаешь, Гарри, – продолжала она все тем же тихим, мягким голосом. – Я не плакса. Боже, терпеть не могу плакаться в жилетку. Но что эта тварь со мной делала… Что заставляла меня видеть… Чувствовать. – Она подняла на меня взгляд, полный боли. – И это не проходит. Я пытаюсь стряхнуть это, но оно не проходит. И пожирает меня изнутри каждую минуту моей жизни.

      Она отвернулась, схватив пакетик бумажных носовых платков. Я отошел к камину и принялся разглядывать мечи на стене.

      Примерно через минуту она заговорила, и на этот раз голос ее звучал совсем по-другому.

      – Ты-то что здесь делаешь так поздно?

      Я повернулся к ней:

      – Мне нужна помощь. Информация. – Я протянул ей конверт, который дала мне Мэб.

      Мёрфи открыла его, проглядела фотографии и нахмурилась:

      – Это снимки из дела о смерти Рональда Ройеля. Где ты их достал?

      – Я их не доставал, – сказал я. – Их дал мне клиент. Я не знаю, откуда они у нее.

      Она устало потерла глаза:

      – Что она хотела от тебя?

      – Она хочет, чтобы я нашел того, кто его убил.

      Мёрфи покачала головой:

      – Мне казалось, смерть произошла в результате несчастного случая.

      – Я слышал, что это не так.

      – Откуда слышал?

      Я вздохнул:

      – Это сказала мне волшебница-фея.

      Мёрфи бросила