Живое общение. Юлия Юшкова-Борисова

красивая женщина, с вьющимися черными волосами и пышной фигурой, – вспоминал он. – Она была женой шофера из нашего посольства. Однажды я взял ее с собой на встречу к одному итальянцу, который влюбился в нее с первого взгляда. Этот итальянец меня очень интересовал. Как-то раз я мельком видел у него карту со схемами действий войск нашего вероятного противника в кризисной ситуации. Как бы между прочим я спросил, не мог бы он дать мне эту карту на время. Он ответил, что карта ему больше не нужна, поскольку представленная на ней информация в результате изменения ситуации в регионе устарела и уже не имеет значения. Но у нас-то этого тогда еще не знали! После встречи с моей подругой итальянец дал понять, что мог бы отдать мне карту, если красавица придет к нему в гости. Через пару дней мы с ней заглянули к нему в отель; там я сделал вид, что меня срочно вызывают, пообещал ей, что скоро вернусь, забрал карту и оставил их наедине.

      Услышанная история как-то не вязалась со сложившимся у меня еще по советским фильмам и романам образом «бойца невидимого фронта» без страха и упрека.

      – А что с ней стало?

      – С картой? – машинально переспросил он. – Мне объявили благодарность за ценные сведения. Хотя их, по большому счету, и не было.

      – Нет, с женщиной!

      – Ну, она, конечно, сказала мне, что я редкая сволочь. Но, в сущности, она была счастлива! Тот итальянец оказался страстным любовником и щедрым кавалером, к тому же он был очень хорош собой. Он показал ей страну, с ним она побывала в таких роскошных отелях и шикарных ресторанах, в окна которых раньше боялась заглядывать.

      – А как же ее муж?

      – Ну, ему все объяснили…

      – А потом, что с ней стало потом?

      Он задумался. Этот вопрос, очевидно, никогда не приходил ему в голову.

      – Я не знаю, – беззаботно ответил он, – кажется, она покончила жизнь самоубийством.

      Остро заточенный кухонный нож замер в моей руке. Мне не хотелось смотреть ему в лицо. Я молчала. Он предпочел рассеять паузу:

      – Их с мужем отослали домой, как только итальянец уехал. Позже мне рассказывали, что она не то застрелилась, не то попала в сумасшедший дом…

      Передо мной стремительной чередой ярких картин прошла жизнь удивительно красивой молодой женщины, которой, казалось бы, выпал счастливый билет попасть в далекую прекрасную страну и быть любимой страстным итальянцем в интерьерах роскошных отелей. Только это был не ее выбор. И все закончилось совсем не по ее выбору: высылка в серые советские будни, бесконечные упреки обманутого мужа и абсолютная невозможность когда-нибудь еще хоть разок очутиться в утраченной сказке. Ее жизнь кончилась. Оставалось только нажать на курок…

      Очевидно, в моем поведении что-то изменилось. Движения сверкающего отточенного лезвия в моей руке, прежде размеренные и неторопливые, стали резче, решительнее. Мой собеседник был явно озадачен.

      – Юлечка, я вас чем-то обидел? – тон был заискивающим, почти детским,