Наследие. Том первый (1967 – 2016). Сергей Виноградов

к другой. И это его выбор.

      Потом он может сильно пожалеть.

      Не просто дверь закрыл. А в вечность выбыл,

      Чтоб много лет в своём аду гореть.

      Не проклинай. Не вспоминай обиды.

      Ведь было с ним и счастья хоть чуть-чуть.

      А встретишь с ней его. Возьми для виду

      Им улыбнись. И тут же их забудь.

      Он сам ушёл давно в сырую осень.

      Без разницы – бегом или пешком.

      Когда о нём тебя случайно спросят,

      Скажи им всем: такой мне не знаком…

      Была зима

      Была зима.

      И Вы вся в чёрном.

      И без вуали

      Как всегда…

      Была зима.

      И я был в чёрном.

      И весь в помаде…

      Ерунда!

      Мы с Вами

      Просто так бродили

      По снегу белому

      Вдвоём…

      И даже в чёрном

      Находили

      Свет истины…

      И Вы о нём

      Мне ничего

      Не говорили.

      И я не спрашивал

      У Вас.

      Мы с Вами

      Своей жизнью жили.

      И эта встреча

      Лишь на час.

      Была зима.

      Вы были в чёрном.

      Я тоже в чёрном был.

      И что ж!

      А может, правда,

      Я немножко

      На искусителя

      Похож?

      Я не виноват

      Ну, здравствуйте, мадам,

      А Вы как были,

      Такой же и остались…

      Боже мой!

      Не уж то Вы меня

      Совсем забыли?

      А помните,

      Далёкой той зимой

      Мы были с Вами

      В этом старом парке,

      Ну а потом

      Расстались навсегда.

      Но поцелуй Ваш

      Пламенный и жаркий

      Я не забыл,

      Хотя прошли года.

      Увидел Вас

      И всё вернулось снова

      И трепетный огонь

      В моей душе.

      Прошу, мадам,

      Хотя бы на два слова.

      А, может, в Вас

      Угас огонь уже?

      И вы меня не помните?

      Не верю!

      Глаза и губы Ваши

      И Ваш взгляд.

      Ну что же Вы

      Так смотрите растерянно,

      Ведь в нашей встрече

      Я не виноват!

      Сударыня, простите

      Сударыня, простите, Бога ради,

      За то, что я давно Вам не писал.

      Опять чужой перрон, чужой вокзал

      И этот листик из чужой тетради.

      Неровность строк волненье выдает,

      Не знаю я, что Вам сказать в тех строчках,

      Которые не напишу я точно,

      Всё Вам сказать мне что-то не даёт.

      Опять сомну листок и брошу муки,

      Опять слова на годы отложу.

      Я их, быть может, Вам ещё скажу,

      И передам письмо Вам лично в руки.

      А, может быть, не будет никогда

      Ни писем и не строк, одни мечтания

      И поезд мой пришел без опоздания,

      Чтоб развести нас с Вами навсегда.

      Без Ваших глаз

      Я не могу прожить ни дня, ни часа

&