Наследие. Том первый (1967 – 2016). Сергей Виноградов

встречались мы в веке прошедшем.

      …На стене твой прекрасный портрет,

      А напротив портрет мой, возможно,

      Но на самом же деле нас нет —

      Нас с тобою придумал художник.

      То любовь, то война

      Времена, времена…

      То любовь, то война…

      То тюрьма, то вина…

      Времена, времена…

      То ли снег, то ли дождь…

      То ли царь, то ли вождь…

      То ли жизнь, то ли смерть

      Нас хотят поиметь….

      Только там у окна

      Та, что богом дана…

      Та, что мне суждена

      Знать на все времена…

      Ждёт меня в снег и в дождь…

      Умер царь, умер вождь…

      Всем воздали сполна

      Времена, времена!

      Мы с тобою встретились

      Мы с тобою встретились

      Утром за околицей.

      Значит не случайной

      Встреча та была.

      Ведь не зря же по утрам

      Мама богу молится,

      Чтоб меня любовь моя

      Побыстрей нашла.

      Чтобы образумила

      Пьяницу разгульного,

      Чтобы обезумел я

      От такой любви.

      Может быть, красавица,

      Сразу познакомимся

      И пойдём с тобой туда,

      Где утром соловьи

      Признаются трелями

      Лишь своим соловушкам.

      Я больну головушку

      Преклоню к тебе.

      Вот уж будет радости

      Моей старой матушке

      И поклоны Богу будут

      И хвала судьбе…

      В чьём-то прошлом

      Я твой портрет не сохранил,

      Но образ твой перед глазами.

      Стихи тебе писались сами,

      Жаль не хватило им чернил,

      Чтоб сохранить лишь те слова,

      Что мы с тобой не досказали

      На том заснеженном вокзале,

      Но женщина всегда права.

      Когда она кричит и плачет

      И ничего не говорит,

      Сама не знает, что творит,

      И уезжает за удачей.

      Так и тогда. Последний взгляд.

      Последний вздох. Последний выдох.

      Последний поцелуй с обидой

      Нас друг от друга отдалят,

      Как оказалось, навсегда.

      А, может, мне всё показалось

      И не было того вокзала

      И нас с тобою никогда.

      Всё это было в чьём-то прошлом

      И были мы в нём, но не мы.

      Но поезд, что придёт из тьмы,

      Закончит всё, как и положено.

      Не важно, кто сейчас уйдёт,

      Кто от кого сейчас уедет,

      Ведь поезд этот не последний.

      Сюда он завтра вновь придёт…

      Я сбежал не от Вас

      Я сбежал не от Вас. Я сбежал от себя.

      Нет, увы, не сбежал – попытался.

      Не себя, а других безрассудно любя,

      Меж собою и ими метался.

      Я хотел примирить сразу всех их с собой,

      А себя – под чужие запросы.

      Каждый день начинал как решительный бой,

      На потом оставляя вопросы.

      И ночами