Город мертвых талантов. Софья Крымская

Что за источник?

      – У тебя какой талант? – спросила Бэлла вместо ответа.

      – Никакого. – буркнула Саша.

      – Не бывает так. – уверенно возразила Бэлла. – Мертвых талантов полно, а чтоб никакого – ни разу не слышала.

      Саша опустила глаза.

      – Нет у меня таланта. Не хотите – не верьте.

      – Нет так нет. – не стала спорить Бэлла. – Тогда представь: сочиняет человек… ну… сказку, например.

      Саша подозрительно покосилась на нее.

      – Представила.

      – Что он чувствует в этот момент?

      Саша пожала плечами.

      – А думаешь как? – не сдавалась Бэлла.

      – Думаю… много чего… чувствует.

      – Вот. А это “много чего” куда потом девается?

      – Откуда мне знать?

      Бэлла хитро посмотрела на нее.

      – Небось, столько всего вспомнишь, и придумаешь и представишь, пока сочиняешь…ты ж не все это запишешь?

      Саша припомнила, сколько всяких мыслей, образов рождалось в ее голове, сколько слов она отметала, подбирая единственно возможное, сколько вычеркивала всего…

      Она кивнула, не глядя на Бэллу.

      – Вот! А намучаешься как, пока что-то стоящее получится… Да? А сколько радости потом? Вот она, инспирия, из этого и получается. Из мыслей твоих, из мучений, из радости. Летает повсюду, и в небо поднимается, в облака… А потом вниз… с ветром, с дождиком. И в землю уходит.

      – Как вода? – задумчиво спросила Саша.

      – Вроде того. Только достать ее как воду из колодца не получится. А вот если Пегас копытом ударит, земля треснет, как скорлупа, а оттуда инспирия фонтаном брызнет!

      – А музы откуда берутся?

      – Чтобы муза родилась, надо, чтобы история твоя тронула кого-то до слез или до смеху. Чтобы дыханье перехватило. Знаешь, как оно бывает?

      Саша упрямо помотала головой. А Бэлла, ничуть не смутившись, продолжала:

      – Вот тогда-то и музы появляются из источника. Красивые – глазам больно. И радость от них неимоверная. Такая, что землю хочется перевернуть…

      Ее глаза сияли, разгладилась морщинка между бровей. Она помолодела и похорошела при одной мысли о музах.

      – Но это редко бывает. Заставить других чувствовать – каждый может, но не каждый справится.

      – Это как? Не понимаю.

      – Что непонятного? Пахать надо как лошадь.

      – Как Пегас? – засмеялась Саша.

      – Зря смеешься. Не все умеют. Не все хотят. А не будешь трудится – талант погибнет. Савву нашего знаешь?

      – Виделись.

      – Драгоценный. Муза в лоб поцеловала.Талантище – на десятерых хватит. Так он и пашет за десятерых. С утра до ночи. Из дому уходит, и то флейту с собой берет. Дорого талант обходится… Но когда он играет… Ни человек, ни муза, ни азума – никто ровно дышать не может. Услышишь его – поймешь.

      – Тебе было бы полезно послушать… – заметила Молчун.

      Саша кинула в нее вишневой косточкой, чтобы не вмешивалась.

      – Так что же все-таки случилось с источником? – напомнила она Бэлле. Та нахмурилась.

      – Лунную гору мхом затянуло.