Город мертвых талантов. Софья Крымская

ее зовут? – спросила мама неестественно ровным голосом.

      – Зоя. – прошептала Саша. – Всеволодовна…

      Мама потянулась за пальто.

      – Ты куда? – взволновалась Саша.

      – Зоя. Всеволодовна. Если это то, о чем я думаю… Не может быть. Только не это… – бормотала мама, пытаясь поймать второй рукав.

      У Саши вдруг заныло под ложечкой от предчувствия дурного, непоправимого. Она вцепилась в мамино пальто.

      – Мам, пожалуйста, не ходи! Наплевать на эту дуру! Что она понимает? Я пойду завтра в школу!

      Мама обернулась, и спокойно сказала:

      – Ты очень талантливая. Никогда не сомневайся.

      Поцеловала Сашу и ушла, волоча полунадетое пальто как подбитое крыло.

      Прошел час. Два. Под ложечкой ныло все сильней. Мама не возвращалась. Три.

      “О чем можно так долго разговаривать с этой грымзой? Позвоню”.

      Абонент недоступен. “Что такое? Где она? Как-то все не так…” Саша, забыв о своих недавних клятвах, помчалась в школу.

      Охранник припомнил, что да, приходила женщина, высокая, в черном пальто, вот расписалась. Выходила ли? Не видел. Зоя Всеволодовна? Не обратил внимания. В школе нет уже никого. Иди, девочка, домой. Мама тебя уже ждет, беспокоится.

      Но никто не ждал ее дома.

      Саша заметалась. Она выходила на улицу, бродила в надежде, что придет домой – а там мама. Но ее не было. И сил уже не было ждать. Позвонила папе, хоть и не полагалось его беспокоить во время работы. Папа сказал, что бежит домой. Просил не волноваться.

      Стемнело. Саша в куртке и в ботинках ждала маму на полу в прихожей. Ключ в двери! Сердце взметнулось и обрушилось. Папа. Он тоже начал куда-то звонить, тихо разговаривать, перемещаясь из комнаты в комнату и плотно закрывая за собой двери. Мог бы и не закрывать. Саша не собиралась подслушивать. Она сидела на кухне за столом, уперев невидящий взгляд в клен за окном, и твердила про себя: “Мамапридимамаприди…” Она не задавала вопросов, не плакала. Папа говорил с ней, но она плохо его понимала и раздраженно морщилась – он прерывал ее заклинание, а делать это было нельзя.

      Ветер бушевал за окном, рвал ветки клена. Саше казалось, она качается вместе с ними, прямо на них качается …вверх…вниз… «Проснусь, и мама будет дома» – проскользнула мысль, прежде чем усталая голова упала на руки.

      Саша подняла голову. За окном было светло.

      В кухню, зевая, вошел папа. Босиком, в пижаме и лохматый.

      – Сашуля! Уже встала…

      – Вернулась?

      Папа оборвал зевок.

      – Кто?

      – Мама! Ты ее нашел?

      Папа взглянул на нее так, будто впервые увидел.

      – Саш… Тебе что-то страшное приснилось?

      – Не пришла. – Саша заплакала, тихонько подвывая.

      Папа растерянно обнял ее.

      – Сашенька, послушай, посмотри на меня…

      Саша рыдала.

      – Как ты мог спать, если она… Ее же надо искать! Надо в полицию!

      – Саша, посмотри на меня! – жестко сказал папа. – Мама умерла!

      – Как? Ты что? Она вчера…– шептала Саша, постукивая