Порочный выстрел. Анна Котляревская

собирался, но почему-то картина того, где Мэри в одном полотенце стоит у рукомойника, заставляет меня зависнуть. Она в зеркале ловит мой злой взгляд. Гневом я покрываю обнаженные части ее тела. В этой хрупкости столько испорченности. Мне кажется, что каждый миллиметр ее тела предал меня. А я целовал… сука, целовал каждый миллиметр ее тела.

      У ее босых ног разбросаны темно-каштановые волосы. Бывшая подстригла свои пряди, которые отросли почти до лопаток.

      – Зачем это? – незаинтересованно спрашиваю я.

      – По многим причинам… – неуверенно отвечает она. Плевать, вся эта психологическая фигня меня все равно не интересует. – Это меня возвращает к прежней Мэри…

      Я сжимаю дверную ручку, которую так и не отпустил. Конечно, я помню. У нее всегда было удлиненное каре. Идеальная длина волос, чтобы схватить его в свой кулак… Кто знал, что даже в ее прическе был намек на измену.

      – Прежней Мэри не существует, – процедил я сквозь зубы.

      Она отводит взгляд. Стыдно, путана?

      – Марк, пожалуйста, я хочу просто вернуться домой… Тем более, твоя семья будет не рада, если я останусь…

      – Не будет.

      – Могу только представить, что скажет твоя жена, – она обхватывает свои плечи ладонями.

      Жена? Какая, на хрен, жена? Это на нее сотрясение мозга так повлияло?!

      – У меня нет никакой жены, – и благодаря Мэри, вряд ли я еще когда-нибудь сделаю такую ошибку – влюблюсь. – Моя семья – это мафия, – добавляю я, в конце догадавшись, что именно она неверно поняла.

      – Оу… – ее губы округляются. Я смотрю на них, потому что теперь имею право. Теперь, блять, имею право все делать с ней… вот только чувство отвращения, наверное, никогда не пройдет.

      Мэри – использованный материал. Я себе это слишком долго повторял. Потому что это правда. И мне понадобился не один год, чтобы в такую правду поверить.

      – О возвращении можешь не мечтать.

      – Меня ждут… – врет она, ведь я уже получил информацию о ее жизни. Никто ее не ждет, кроме моей ненависти.

      – Твои трахальщики?! – иронично поднимаю брови, и подхожу к ней.

      – Марк, зачем ты так… Почему ты…

      – Почему я что? – резко поднимаю ее подбородок, заставляя повернуться ко мне. – Почему до сих пор не простил тебя?? Я не прощаю… – прорычал. – Благодаря тебе я научился не прощать.

      Она не мигает, пытаясь выдержать мой напор. Держись, Мэри. Теперь тебе только это и остается.

      – Ты когда-нибудь играла в «Мафию», Мэри? – интересуюсь деловито я. Время указать бывшей на ее новое место. Девушка коротко кивает. – Помнишь правила игры?

      – Не очень… – теряется она, явно не подозревая к чему я веду.

      – Придется вспомнить, – отрезаю я. – Начни с персонажей. У каждого своя роль. И свою ты быстро узнаешь… – оскалился я, с наслаждением наблюдая за тем, как зарождается страх в ее глазах. – …теперь, ты – моя путана. И если тебе хочется жить, придется придумать, как сделать так, чтобы мне не было противно тебя трахать.

      Девушка