Порочный выстрел. Анна Котляревская

оказываюсь в машине, лицом в заднее кресло, судя по ощущениям. В мешке и с закрытым ртом дышать трудно. Чувствую, как кровь приливает к лицу, вызывая жар внутри. Ничего не понимаю!

      Неизведанность, оказывается, пугает гораздо больше, чем смерть.

      По ощущениям мы едем минут двадцать. Ситуация повторяется, когда меня вытаскивают из машины. Бесцеремонно, нагло как мусор. Несут по лестнице вверх. Сердце колотится, как в последний раз. Скрипучие двери оглушают меня, когда члены мафии заносят моё тело внутрь. Кажется, что есть только оно, а внутри – пустота. Его швыряют на бетонный пол, мои колени больно бьются, раздирая тонкую кожу. Я вскрикиваю от боли, когда моя щека касается бетона. Звук получается сдавленный.

      – Думаю, Марк, прежде чем, отказываться, – знакомый, полный иронии, голос Пабло врывается в моё сознание. – …тебе стоит посмотреть, от чего именно ты отказываешься.

      Он обращается к моему бывшему?? Он здесь? Боже… Я невольно сжимаюсь на полу от стыда. Не думала, что увижу его… Мне не надо его видеть…

      Но спрашивать меня, конечно, не собираются. С моего лица срывают мешок и ставят коленями на пол ровно. Сквозь удушающую пелену я вижу Его. Я на коленях перед ним. Как когда-то… заплаканная и обреченная. Дыхание перехватывает. Даже волосы топорщатся испуганно на макушке от шока…

      Он так близко… нас разделяет пять шагов, но кажется, что целая жизнь.

      Изменился. Слишком сильно, чтобы увидеть в нем бывшего беззаботного веселого Марка. Он старше меня на девять лет и теперь это ощущается еще больше. Фигура тяжелая, мускулистая, полная темной энергетики. Черные брюки и черная рубашка обтягивают своего владельца, что сложил руки на груди. Лицо скрывается за густой щетиной, на устах отвращение и пренебрежение танцуют танго. А в глазах…

      О, нет.

      Болезненная и одинокая слеза течет моей щекой, когда я вижу этот взгляд… тот, что я теперь хорошо знаю. Это взгляд палача. Темные зрачки и кровью налитые белки просто кричат о том, что он глубоко во всем этом. Марк – часть мафиозного мира. И то, что позади него с десяток вооруженных людей подсказывает, что вряд ли он просто дилер. Тогда кто он?

      Кто такой Марк…

      – Так что скажешь, Кано? – обращается к нему Эскобар. – Забираешь свою шлюху? Или я могу продолжать с ней играть?

      Мое тело становится липким от взгляда Марка. Мороз идет кожей, вызывая еще больший страх. Я знаю, что не нужна ему, но… я не хочу это слышать… еще раз. В моих глазах до сих пор раскаяние, но оно никогда не было ему нужным.

      – Думаешь, что у меня мало шлюх? – наконец я слышу голос Марка. Глубокий, сухой, жестокий… как и то, что я слышу… пульс падает до нуля. Услышала.

      Он как статуя, не двигается. Только волосы, что спадают немного в бок, вздрагивают, потому что их владелец напрягает скулы. У меня уши закладывает от внутреннего шума. Эскобар приближается ко мне и хватает за волосы, натягивая мою голову вверх. Стыдно, противно, больно…

      – Думаю,