Перекличка с прошлым. Стихи. Владимир Пучков

я спешу туда,

      Где торжествуют русские просторы,

      Где испокон веков – Святые Горы,

      Куда влечет счастливая звезда.

      Там, на холме, у стен монастыря,

      Где предков прах и Ганнибалов тени,

      Упокоение обрел бессмертный гений,

      Когда горела зимняя заря.

      От гор Святых тропинкой через лес

      Иду в Михайловское, созерцая

      Всю красоту, что дышит здесь окрест,

      Творца дыханьем прославляя.

      А над рекой стоит тот самый дом,

      Что стоит всех дворцов и всех лачужек.

      Российской Меккой станет дом потом

      Для почитателей – друзей, его подружек.

      Весь день его ищу, уж в Святогорье звон,

      Как благовест, зовет к ночному бденью.

      Да, не у Вульфов ли в Тригорском он?

      О, нет! Он – в Петербурге, без сомненья.

      Прекрасна ты, родная сторона!

      А ты, столица северной Пальмиры,

      Поэту провидением дана,

      Чтоб быть воспетой его лирой!

      Не верьте вы тому, кто скажет вам,

      Что умер он и нет его на свете:

      Принадлежа невидимым мирам,

      Он нас, землян, стихом приводит в трепет!

17 сентября – 12 октября 1996

      Так тронул душу мне поэт

      За Машуком взошла луна,

      Там, где-то над хребтом Кавказа;

      К зениту поднялась она,

      И стало необычным всё для глаза.

      Светило в небе: лунный день,

      Освещено всё мягким светом,

      И всё отбрасывает тень,

      И стела в честь его – поэта.

      Он здесь стоял: живой Мишель

      Под сенью славного Машука,

      Стоял так просто, как мишень

      Мартынова, его же друга.

      Здесь пулей он убит, сражён,

      Душа ушла в мир вечной тени.

      Он был наивен и смешон,

      А духом – превосходный гений.

      Таинственного много в нём,

      Загадочны и жизнь, и лира:

      То гений жёг его огнём,

      То бог – создатель сего мира.

      Все мысли в фокусе одном —

      Везде любовь со смертью рядом,

      Хотел заснуть он вечным сном,

      Чтоб смерть была ему отрадой.

      Мятежным сердцем он искал

      То бурь земных, то вдохновенья.

      Он созерцал с кавказских скал,

      Как демон, красоту творенья.

      Но восхищался лишь на миг,

      А дальше – муки и терзанья:

      Ему являлся смерти лик,

      Он ощущал её лобзанья.

      Так мало связан он земным

      И внешне жил совсем беспечно.

      В его стихах – загадки, сны,

      Могил таинственность и вечность.

      Зачем же жил? Зачем творил?

      Кому нужны его страданья?

      Какие тайны он открыл?

      Унес с собой какие знанья?

      Поэт в страданиях велик,

      Печальных мыслей, будто улей.

      Мир не услышал стон иль крик,

      Когда он пал, сражённый пулей.

      Не плачь, Россия! Не тужи!

      Нам